El fotolog de elgauchobesuqueiro

LA LLORONA Leyenda Mexicana del Periodo Virreinal

Sun, 03 Jan 2010 13:58:32 +0100

Consumada la conquista y poco más o menos a mediados del siglo XVI, los vecinos de la ciudad de México que se recogían en sus casas a la hora de la queda, tocada por las campanas de la primera Catedral; a media noche y principalmente cuando había luna, despertaban espantados al oír en la calle, tristes y prolongadísimos gemidos, lanzados por una mujer a quien afligía, sin duda, honda pena moral o tremendo dolor físico.

Las primeras noches, los vecinos contentábanse con persignarse o santiguarse, que aquellos lúgubres gemidos eran, según ellas, de ánima del otro mundo; pero fueron tantos y repetidos y se prolongaron por tanto tiempo, que algunos osados y despreocupados, quisieron cerciorarse con sus propios ojos qué era aquello; y primero desde las puertas entornadas, de las ventanas o balcones, y enseguida atreviéndose a salir por las calles, lograron ver a la que, en el silencio de las obscuras noches o en aquellas en que la luz pálida y transparente de la luna caía como un manto vaporoso sobre las altas torres, los techos y tejados y las calles, lanzaba agudos y tristísimos gemidos.

Vestía la mujer traje blanquísimo, y blanco y espeso velo cubría su rostro. Con lentos y callados pasos recorría muchas calles de la ciudad dormida, cada noche distintas, aunque sin faltar una sola, a la Plaza Mayor, donde vuelto el velado rostro hacia el oriente, hincada de rodillas, daba el último angustioso y languidísimo lamento; puesta en pie, continuaba con el paso lento y pausado hacia el mismo rumbo, al llegar a orillas del salobre lago, que en ese tiempo penetraba dentro de algunos barrios, como una sombra se desvanecía.

"La hora avanzada de la noche, - dice el Dr. José María Marroquí- el silencio y la soledad de las calles y plazas, el traje, el aire, el pausado andar de aquella mujer misteriosa y, sobre todo, lo penetrante, agudo y prolongado de su gemido, que daba siempre cayendo en tierra de rodillas, formaba un conjunto que aterrorizaba a cuantos la veían y oían, y no pocos de los conquistadores valerosos y esforzados, que habían sido espanto de la misma muerte, quedaban en presencia de aquella mujer, mudos, pálidos y fríos, como de mármol. Los más animosos apenas se atrevían a seguirla a larga distancia, aprovechando la claridad de la luna, sin lograr otra cosa que verla desaparecer en llegando al lago, como si se sumergiera entre las aguas, y no pudiéndose averiguar más de ella, e ignorándose quién era, de dónde venía y a dónde iba, se le dio el nombre de La Llorona."

Tal es en pocas palabras la genuina tradición popular que durante más de tres centurias quedó grabada en la memoria de los habitantes de la ciudad de México y que ha ido borrándose a medida que la sencillez de nuestras costumbres y el candor de la mujer mexicana han ido perdiéndose.

Pero olvidada o casi desaparecida, la conseja de La Llorona es antiquísima y se generalizó en muchos lugares de nuestro país, transformada o asociándola a crímenes pasionales, y aquella vagadora y blanca sombra de mujer, parecía gozar del don de ubicuidad, pues recorría caminos, penetraba por las aldeas, pueblos y ciudades, se hundía en las aguas de los lagos, vadeaba ríos, subía a las cimas en donde se encontraban cruces, para llorar al pie de ellas o se desvanecía al entrar en las grutas o al acercarse a las tapias de un cementerio.

La tradición de La Llorona tiene sus raíces en la mitología de los antiguos mexicanos. Sahagún en su Historia (libro 1º, Cap. IV), habla de la diosa Cihuacoatl, la cual "aparecía muchas veces como una señora compuesta con unosatavíos como se usan en Palacio; decían también que de noche voceaba y bramaba en el aire... Los atavíos con que esta mujer aparecía eran blancos, y los cabellos los tocaba de manera, que tenía como unos cornezuelos cruzados sobre la frente". El mismo Sahagún (Lib. XI), refiere que entre muchos augurios o señales con que se anunció la Conquista de los españoles, el sexto pronóstico fue "que de noche se oyeran voces muchas veces como de una mujer que angustiada y con lloró decía: "¡Oh, hijos míos!, ¿dónde os llevaré para que no os acabeís de perder?".

La tradición es, por consiguiente, remotísima; persistía a la llegada de los castellanos conquistadores y tomada ya la ciudad azteca por ellos y muerta años después doña Marina, o sea la Malinche, contaban que ésta era La Llorona, la cual venía a penar del otro mundo por haber traicionado a los indios de su raza, ayudando a los extranjeros para que los sojuzgasen.

"La Llorona - cuenta D. José María Roa Bárcena -, era a veces una joven enamorada, que había muerto en vísperas de casarse y traía al novio la corona de rosas blancas que no llegó a ceñirse; era otras veces la viuda que veía a llorar a sus tiernos huérfanos; ya la esposa muerta en ausencia del marido a quien venía a traer el ósculo de despedida que no pudo darle en su agonía; ya la desgraciada mujer, vilmente asesinada por el celoso cónyuge, que se aparecía para lamentar su fin desgraciado y protestar su inocencia."

Poco a poco, al través de los tiempos la vieja tradición de La Llorona ha ido, como decíamos, borrándose del recuerdo popular. Sólo queda memoria de ella en los fastos mitológicos de los aztecas, en las páginas de antiguas crónicas, en los pueblecillos lejanos, o en los labios de las viejas abuelitas, que intentan asustar a sus inocentes nietezuelos, diciéndoles: ¡Ahí viene La Llorona!

LEYENDA CALCHAQU� EL CARDENAL

Sat, 02 Jan 2010 13:03:31 +0100

Cuando el añil y el rojo, el amarillo y el anaranjado, tiñeron el cielo y el cerro con los colores del crepúsculo, pintando con tonos de incendio las talas, los mistoles, las jarillas, los algarrobos y los guayacanes, los guerreros de Pusquillo, el valiente cacique calchaquí, descendían por los senderos de la montaña abrupta.
La brisa suave del atardecer llevaba hasta el valle el perfume de la jarilla, del ucle y de la flor del aire.
La distancia que separaba a aquellos hombres de su aldea indígena era grande aún. Tendrían que caminar toda la noche para llegar antes del amanecer.
El sol terminó de ocultarse por completo en occidente y el cielo perdió los brillantes colores que le prestaban sus rayos.
Comenzó a oscurecer.
Por oriente apareció la luna iluminando con luz tenue la bóveda azul.
Apuraban el paso los guerreros indígenas aprovechando la claridad de la noche de luna, que les permitía marchar con seguridad por los peligrosos senderos de la montaña.
Llegaron al bosque. El verde de los añosos chañares, de las talas espinosas, de los yuchanes de amplia copa, de los viejos algarrobos, se intensificaba al ser alcanzado por los rayos de la luna que, al filtrarse por entre el follaje, dibujaban en la tierra caprichosas figuras de plata.
Entraron al bosque los guerreros de Pusquillo. Marcharon por estrechos senderos acompañados por el misterioso rumor de la selva, por el suave rozar de las alimañas que la pueblan, por el vuelo de algún pájaro cuyo sueño interrumpió el paso de los intrusos...
Un deseo los animaba: llegar cuanto antes a su pueblecito del valle de donde salieran hacía ya cuatro lunas.
Marchaban callados. Sólo se oían sus voces cuando alguno de ellos, advertido de algún peligro, daba el alerta a los demás.
Al frente iba Ancali, el hijo mayor de Pusquillo, valiente como él y como él querido y respetado por su pueblo.
Llegaron a un claro del bosque. Ancali se detuvo de improviso, indicando a los demás, con un gesto, que suspendieran la marcha. Su mirada sorprendida estaba fija en una figura extraña que su sagacidad había descubierto.
Se acercó a ella con toda precaución temiendo que se desvaneciera, y pudo comprobar que era real. Una hermosa joven, recostada contra un corpulento pacará, dormía plácidamente. Un rayo de luna iluminaba su rostro pálido, y arrancaba destellos de plata de la túnica con que cubría su esbelto cuerpo. En su regazo descansaba un manojo de rosadas flores de samohú cuyo perfume tenue percibieron los recién llegados.
Rumores de admiración de sus compañeros escuchó Ancali. Se acercó sigiloso para no despertar a la niña y, cuando se hallaba cerca, no pudo reprimir su entusiasmo:
-¡Acchachay! -exclamó muy bajo.
Como al conjuro de una orden misteriosa, despertó la joven y al verse rodeada por desconocidos, los miró azorada. Se levantó con presteza y su mirada sorprendida se fijó en Ancali, alto, fornido, de rostro recio y expresión cordial que en ese momento con voz afable le preguntaba:
-¿Quién eres y qué haces en los dominios de Pusquillo?
-Soy Vilca, hija de Chasca y de Mama Quilla. Mi madre me envía a la tierra para que siembre bondad entre los hombres -respondió la niña con dulce voz y expresión humilde.
Era tanta su belleza, tanta sumisión había en el tono y tanta ternura en las palabras, que Ancali se sintió atraído por la desconocida. Siguiendo un impulso generoso le ofreció:
-Ven a la tribu de mi padre donde serás bien recibida. Ven con nosotros...
Un rayo de luna dio de lleno en el rostro de Vilca. Ella, entonces, creyendo ver en el hecho una demostración de la conformidad de Mama Quilla, su madre, aceptó agradecida.
Se unió a los guerreros y al frente del grupo, al lado de Ancali, marchó por el sendero del bosque entre lianas y plantas trepadoras que caían desde las ramas de los árboles semejando cascadas de verdura.
La calma era total. De improviso, un lamento extraño, doloroso, surgido del interior del bosque cruzó el aire sobrecogiendo de espanto, con el maléfico augurio de su grito, al grupo que marchaba desprevenido.
-¡El alilicucu! ¡El alilicucu! -dijeron en voz baja los guerreros de Pusquillo, capaces de las proezas más inverosímiles, pero que temían como si fueran niños los misterios que consideraban sobrenaturales.
Un nuevo lamento agudo y desesperado hendió el aire y otra vez se oyó como un murmullo, el temor pintado en cada sílaba:
-¡El alilicucu! ¡El alilicucu!
Al mismo tiempo, un solo pensamiento dominó a todos: "¿Qué desgracia presagian los gritos de esa ave nocturna que nadie ha podido ver, pero que a todos causa terror?" "¿Qué nos irá a suceder??
Atemorizados, como bajo el peso de un vaticinio funesto, cruzaron el bosque.
Cuando por fin salieron de él, el valle dormido les devolvió la tranquilidad perdida. La luna bañó con su luz de plata el sendero que debían recorrer...
Hicieron el camino bajo un cielo sembrado de estrellas.
Llegaron a los toldos cuando el lucero del alba brillaba con luz intensa en el firmamento. El sol asomó por oriente y las nubes se tiñeron de lila y de oro. Del bosque, convertido por influjo de la aurora en sonora caja musical, llegaban el trino alegre de los pájaros y el arrullo tierno de las palomas que despertaban con la naturaleza.
La brisa traía de la sierra esencias de tomillo y de azahar.
La vida recomenzaba. En la toldería fácil era comprobarlo. Todos estaban en movimiento. Madrugadores por naturaleza, los primeros rayos del sol marcaban el comienzo de la actividad diaria y desde ese instante cada uno cumplía con la tarea que tenía señalada.
Ancali y sus compañeros fueron recibidos con alborozo.
Los cazadores se despojaron de armas y flechas entregando a sus familiares el producto de tantos días dedicados a la caza: venados, guanacos, suris, plumas vistosas de raro colorido, pieles de jaguar...
Vilca, mientras tanto, permanecía ignorada. Nadie había reparado en ella. Junto a un arrayán florecido era muda espectadora de la escena que se desarrollaba ante sus ojos.
De improviso oyó, a su lado, una voz que le preguntaba:
-¿Quién es la imilla que con asombro asiste a la llegada de nuestros cazadores?
Dióse vuelta la niña y vio, junto a ella, a un hombre de cierta edad, de tez cobriza, cabello lacio y mirada penetrante. Llevaba en su cabeza una toca redonda que caía hacia la espalda en un pliegue de forma triangular. Era la tanga usada por los hechiceros.
Segura, por este hecho, de que se hallaba ante uno de ellos, iba a responderle, cuando oyó al desconocido que, al tiempo que clavaba su vista penetrante en ella, sonriendo volvía a preguntarle:
-¿Quién eres, extranjera? ¿De dónde vienes?
-Soy Vilca -respondió medrosa-. Soy la hija de Quilla y de su reinado vengo.
-¿Cómo llegaste hasta los dominios del gran cacique Pusquillo? -inquirió curioso el hombre.
-Los cazadores me encontraron en el bosque y con ellos he venido...
En ese instante, del grupo de cazadores se separó uno de ellos. Era Ancali, que con un precioso manojo de plumas de ave del paraíso se dirigía hacia donde se hallaba la extranjera.
Asombrados miraron todos al hijo del cacique, y su sorpresa fue mayor cuando distinguieron a la desconocida que conversaba con Suri, el hechicero.
Llegó Ancali hasta ella y ofreciendo a Vilca las hermosas plumas, la invitó:
-Toma, Vilca... Adorna tus cabellos y acompáñame. Mi padre, el cacique Pusquillo, quiere verte. Ven.
Obedeció la niña y pocos momentos después se hallaba ante el cacique quien, ganado por su simpatía y por su hermosura, la recibió afable y cariñoso considerando de buen augurio que Quilla, la reina de la noche, se hubiera dignado enviarles una hija suya.
Mientras tanto Suri, el hechicero, despechado por lo que él consideró un desprecio, al no ser llamado para la presentación de la extranjera al curaca de la tribu, sintió por ella, que absorbía la atención de todos, una envidia sin límites. Sus sentimientos mezquinos lo incitaron a cometer una injusticia, sintiendo desde entonces una marcada aversión por la dulce Vilca, ajena por completo a tal sentimiento. La odió y se prometió hacerle imposible la vida en la tribu hasta conseguir que la abandonara.
Ignorando tan bajos propósitos y sintiéndose, en cambio, querida por todos, Vilca era feliz, muy feliz en los dominios de Pusquillo.
Suave y delicada por naturaleza, se granjeó de inmediato la simpatía y el cariño de la tribu. Participó de las tareas de las mujeres y se adiestró en el tejido del algodón que cosechaban en las extensas plantaciones de la región, constituyendo una de sus principales riquezas. Aprendió a hilar la lana y a tejerla.
Esa mañana, muy temprano, Vilca, instalada frente a su telar, tejía una tela destinada a hacer una túnica por encargo del curaca, cuando llegó Ancali.
-Buen día, Vilca. ¿Qué tejes tan temprano? -la saludó.
-Buen día Ancali. ¡Qué pronto has vuelto! Tu padre me ha encargado que teja una túnica de cumbi para enviar a su Señor.
-Hermoso está quedando tu trabajo, Vilca. Su brillo y su finura harán que mi padre se sienta orgulloso de presentarla al Inca.
-Es un placer trabajar con lana de vicuña. La prefiero a la de guanaco que debo emplear para tejer nuestros vestidos de abasca, tan burdos y gruesos. Y tú ¿qué traes en tu llama cargada? ¿De dónde vienes?
-Acabo de llegar de Andalgalá, donde he ido en busca de anta.
-¿Lo conseguiste?
-¡Ya lo creo! Es metal que abunda en esa región, de modo que he traído en gran cantidad. Mira la carga de mi llama y dime si no tengo razón. Voy a descargarla, que el viaje ha sido largo y el animalito merece descansar; pero antes quiero darte esto que he traído para ti... -terminó diciendo, al tiempo que le entregaba un objeto de plata que Vilca tomó con cuidado.
-¡Oh, Ancali! ¡Qué topo precioso! Es de plata y de cobre -agregó colocándolo sobre su pecho como deseosa de ver el efecto que causaba.
Era un disco de metal del que se desprendía un alfiler.
-¿Te agrada mi regalo?
-¡Tanto...! que espero ansiosa que llegue la primera fiesta para lucirlo y con él prender mi manta. Eres muy bueno, Ancali. Muchas gracias
Ninguno de los dos suponía que en ese momento alguien, oculto muy cerca, observaba la escena con fastidio.
Era Suri, el hechicero, que, despechado y con odio, murmuró para sí:
"No te ha de durar mucho esta felicidad, Vilca, ambiciosa. ¿Crees que llegarás a ser la esposa del hijo del cacique? Ya verás que no podrás lograrlo. Yo lo impediré, intrusa..."
Ancali, mientras tanto, había ido a descargar su llama.
De allí volvía cuando lo alcanzó un muchacho que lo llamaba pues su padre deseaba verlo. Al pasar junto a Vilca, le dijo:
-Mi padre me llama. En cuanto pueda, volveré. Tengo deseos de conversar contigo. Hasta luego.
-Hasta luego, Ancali. Aquí estaré esperándote.
No creyó encontrar así a su padre. Estaba muy débil y su aspecto, su palidez y su falta de energía, decían bien a las claras que estaba enfermo. Ancali, sorprendido y ansioso, le preguntó:
-¿Qué te sucede, padre? ¿No te encuentras bien?
-Así es, hijo mío. Las fuerzas me faltan... ¡Me siento tan débil!
-Pero ¿qué ha sucedido durante mi ausencia? No estabas enfermo cuando me fui...
-No... Tienes razón. De pronto me he sentido débil... Las piernas no me sostienen y creo que cada día que pasa estoy peor. Temo que nuestros antepasados me llamen a su lado al País de las Almas...
-¡Eso no puede ser, padre! Te habrás descuidado. ¿Tomas los remedios que te indicó Suri?
-Sí... hijo... sí -balbuceó el viejo curaca.
-No serán suficientes. Si es necesario llamaremos a otro machi...
-No... No habrá necesidad. Suri me cuida con esmero. Todos los días a la caída de la tarde y mirando los últimos rayos esconderse detrás del horizonte, tomo en presencia del hechicero la poción de hierbas que él prepara para mí... Pero ya lo ves, nuestros dioses quieren llevarme de la tierra y yo siento que voy a morir...
-¡No será, padre! ¡Te curarás!
-Se cumplirá la voluntad de nuestros genios tutelares; pero es necesario estar preparado. Por eso te he llamado, Ancali. Tú has de sucederme en el poder y no quiero morir sin que hayas elegido a la compañera de tu vida. Elige entre nuestras doncellas... Que sea buena y justa como tu madre lo fue... Sólo así te hará feliz y hará la felicidad de tu pueblo. Y yo moriré tranquilo...
-Padre, mi elección está hecha y sólo aspiro a tu aprobación -respondió Ancali-. Quiero a Vilca, padre, y si no me he animado antes a confesártelo, es que, por tratarse de una extranjera, temí tu desaprobación. Pero ahora sé que la quieres y que aprecias sus condiciones. ¿Conscientes, padre, en que ella y no otra sea mi compañera? Es buena, justa y humilde. Es la única capaz de hacerme feliz. ¿Lo consientes padre?
-No sólo lo consiento, sino que lo apruebo, hijo mío. Vilca es buena y afable y es hija de Quilla. Debemos sentirnos orgullosos de que nos haya entregado a su hija. Los dioses han querido favorecernos. Estoy muy contento con tu elección, hijo... Ve a buscar a Vilca... Quiero que conozca mi aprobación... Será necesario que la ceremonia se lleve a cabo cuanto antes... -terminó el curaca, desfallecido.
-No será tan pronto, padre. Antes quiero ir al Nevado de Pisca Cruz en busca de la raspadura de piedra de la cumbre, del lugar donde caen los rayos, que curará tus males. Vilca te cuidará durante mi ausencia y a mi vuelta, cuando te halles completamente restablecido, me uniré a ella para siempre. mama Quilla nos protegerá desde el cielo. Voy en busca de mi novia, padre.
Al salir de la casa, Ancali se cruzó con Suri que llegaba, como todas las tardes, con la poción destinada a su padre.
En el horizonte, encendido en fulgores de incendio, el sol escondía sus últimos rayos.
Corrió Ancali en busca de su prometida. Cuando volvió con ella, feliz al poder realizar su mayor deseo, la presentó a su padre.
El anciano se hallaba tendido en el lecho, con los ojos cerrados, respirando con dificultad.
Desde un rincón en sombras, observaba Suri. Ancali tuvo un sobresalto. Su padre estaba peor que cuando él lo dejara hacía unos instantes. Vilca frotó la frente del anciano con hierbas aromáticas y el viejo cacique abrió los ojos. Después, con dificultad, levantó una mano y con voz desfallecida balbuceó:
-Que seáis felices, hijos míos. Que nuestros dioses os protejan...
Cerró los ojos nuevamente y recostó pesadamente la cabeza.
Vilca y Ancali se miraron consternados.
El hijo tomó una resolución:
-Quédate con él, Vilca. No te separes de su lado. Yo corro al Nevado de Pisca Cruz a buscar la piedra que cura...
Al oír estas palabras salió el machi de la sombra y encarándose con los jóvenes, profetizó:
-Los dioses no están contentos, por eso quieren la muerte del curaca. Hay en la tribu alguien que provoca la ira de nuestros antepasados. Alguien a quien debe haber enviado Zupay... ¡Ten cuidado, Ancali!
Con paso mesurado y una significativa mirada cargada de odio dirigida a Vilca, salió el hechicero.
-¿Qué ha querido decir el machi, Ancali? ¿Por qué me miró con encono? ¿Por qué sospecha que soy enviada de Zupay?
-Nada puedo explicarme -repuso consternado el joven-. Pero en cambio desconfío... Desconfío de Suri. Sus pócimas empeoran a mi padre. Creo que en lugar de buscar la salvación de su vida, trata de darle muerte. Y mi padre, en cambio, ¡confía en él! ¡Con qué fe sigue sus consejos y toma los brebajes preparados por él! Yo, por mi parte, he creído comprender que Suri nos odia... Pero, ¿por qué? -terminó ansioso.
-Ancali... escucha... Nunca quise hablarte de esto porque no hallé razón para hacerlo. Pero ahora es necesario que sepas... A quien odia el machi es a mí... Me lo dijo hace tiempo... para convencerme de que abandonara la tribu... Y me amenazó con males irreparables... de los que habría de sentirme culpable... No lo creí. Sin duda ha llevado la venganza contra tu padre por haberme admitido en sus dominios...
-¡Cómo es posible! -le interrumpió Ancali indignado-. ¿Qué razón puede tener?
-Supone que yo, hija de Quilla, poseo facultades superiores a las suyas y desea arrojarme de aquí. El no ve con buenos ojos nuestro matrimonio. Cree que es la oportunidad que busco para ejercer luego mis poderes contra él y quiere vengarse en ti para que me arrojes de tu lado. ¡No permitas que continúe atendiendo al cacique!
-Tú confirmas mis sospechas... No abandones a mi padre mientras dure mi ausencia. Correré tan rápido como el venado y dentro de dos días, cuando Inti envíe sus rayos más cálidos a la tierra, estaré de vuelta con la piedra milagrosa que salvará a mi padre...
Se despidió Ancali y desde ese momento Vilca no se separó del anciano curaca. Este, agobiado por la fiebre yacía inconsciente, mientras de sus labios brotaban palabras entrecortadas pronunciadas en el delirio.
La noche fue terrible. Entre estertores y gemidos pasó el enfermo sus horas.
Vilca, con el cariño y la suavidad que le eran propios, cubría la frente ardorosa con hierbas aromáticas.
Un rayo de luna penetraba por la abertura de la entrada.
A la madrugada creyeron que el enfermo reaccionaba. Su lucidez era completa y aunque se expresaba con dificultad, sus ideas eran claras. Llamó a la futura esposa de su hijo para decirle:
-Vilca, hija... ya puedo llamarte así porque te considero hija mía... Voy a morir... Lo presiento... Nuestros antepasados me llaman a su lado y mi hora llega. Haz feliz a Ancali y dile, cuando llegue, que espero que su gobierno sea justo... que no descanse hasta lograr la mayor felicidad y el completo bienestar de su pueblo... Ahora, hija mía, llama a Llamta. Es el más adicto de mis guerreros. Quiero morir mirando el cielo... Quiero que me lleven bajo los árboles...
Los deseos de Pusquillo se cumplieron. Entre varios fornidos guerreros lo transportaron fuera, colocándolo bajo la sombra de un añoso y corpulento chañar cuyas flores amarillas caían como lluvia de oro sobre el cuerpo del cacique.
Rodearon el lecho del enfermo con flechas clavadas en el suelo para evitar que la muerte pasara.
Luego, el machi, presidiendo las ceremonias para rogar por la salud del curaca, invocó a Yastay, diciendo con voz monótona y dolorida:

Yastago, abuelo viejo,
perdone si le han hecho mal,
¡padrecito viejo, kusiya!

De inmediato, con tutusca y maíz bien yuto, amasaron una figura de guanaco, lo bañaron en chicha y lo cubrieron con hojas de coca.
Una vez así preparado, pasaron el pequeño guanaco por el cuerpo del enfermo haciéndolo con especial cuidado sobre la cabeza. Limpiaron con cunti la grasitud dejada sobre la piel del curaca por la figura del animalito, y una vez cumplido este rito, enterraron al pequeño guanaco en un lugar cercano a donde se hallaba el cacique moribundo, y lo rociaron con abundante chicha. Mientras tanto, grandes orgías acompañadas por cantos y súplicas se realizaban en las proximidades de este sitio, ofrecidas a los dioses para que tomaran a su cargo la salvación del enfermo.
Al lado de éste se encontraba Vilca, que, como lo prometiera, no abandonó un instante al padre de su novio.
En el cielo temblaban las estrellas...
La respiración del viejo curaca era penosa y entrecortada. De vez en cuando un rictus de dolor se dibujaba en su rostro. Sus manos se crispaban sobre la manta que lo cubría, y sus labios resecos balbuceaban apenas:
-Agua...
Vilca, entonces, con suma dificultad lo incorporaba y valiéndose de un puco le daba de beber.
Así pasó la noche.
Al amanecer, cuando el cielo comenzaba a trocar los oscuros tintes por los celestes grisáceos de la aurora; cuando la vida volvía a renacer, el alma del anciano cacique voló a la región de lo desconocido. Al aparecer los primeros rayos del sol, abriéndose camino en las tinieblas, Pusquillo murió.
Al mismo tiempo se oyeron estridentes gritos, alaridos podría decirse. Eran los súbditos del anciano curaca que así exteriorizaban su dolor.
Los plañideros contratados para el caso no tardaron en hacerse presentes, y a poco de llegar dieron comienzo a su obligación consistente en llantos ruidosos y tristes cantos, en los que se hacía referencia a las hazañas cumplidas en vida por el difunto, y se ensalzaba su obra, sus condiciones y sus bondades.
Cerca del cadáver, en una fogata encendida al efecto, quemaron hojas que despedían espesas columnas de humo.
Mientras tanto, hombres y mujeres, uniéndose al duelo, saltaban y danzaban a su alrededor.
Suri, con expresión maliciosa, observaba desde lejos, comprobando satisfecho el logro de sus deseos. Una parte de su venganza se había cumplido: el veneno, suministrado diariamente al cacique en pequeñas dosis, había surtido el efecto esperado.
Vilca, por su parte, pensaba desesperada en Ancali, cuyo viaje al Nevado Pisca Cruz resultaba inútil.
El sol, mientras tanto, enviaba los rayos que hacen madurar la mies y germinar la semilla. Y como siempre, junto a la muerte, vibraba la vida en un canto de fe y esperanza infinitas...
Dos días después regresó Ancali. Llegaba triunfante, después de haber arrancado a la cumbre mágica de la montaña el remedio maravilloso capaz de devolver a su padre la salud perdida.
Poco duró la expresión alegre de su rostro. Al acercarse a los alrededores de su pueblo, fácil le fue adivinar la tragedia ocurrida durante su ausencia y convencerse de la inmensa desgracia que lo había alcanzado. Su padre había muerto. No tenía necesidad de preguntarlo. Lo leía en los rostros amigos que lo miraban con compasión, en las bocas cerradas de la tribu que no se animaban a darle la fatal noticia.
Arrojó Ancali la chuspa que contenía las raspaduras de la piedra milagrosa y corrió al lugar donde yacía su padre muerto. Ya no le quedó ninguna duda.
El plañidero coro de las endecheras, con sus cuerpos envueltos en mantas de colores, continuaba relatando con cantos y sollozos las hazañas y glorias del difunto, mientras el resto de los presentes, incansables, seguía acompañando la ceremonia con danzas, saltos y alaridos de dolor. De vez en cuando, sobresaliendo del coro, se oía algún grito estridente destinado a conjurar a Zupay o a Chiqui, que sin duda rondaban por allí.
Frente al sepulcro preparado, colocadas en palos, estaban las ovejas asadas de las que se valía el machi para conocer el destino del difunto en el "país de los muertos".
Encontró a Vilca, tal como se lo prometiera, junto al curaca muerto.
Al llegar Ancali, cedió al hijo el puesto que le correspondía dirigiéndose ella a la orilla del arroyo que, con sus aguas, fertilizaba el valle. Se sentó en una piedra y quedó pensativa.
De su abstracción la sacó una voz conocida y repulsiva que le decía:
-¿Has venido a gozar de tu obra? ¿Tienes ya proyectos para el futuro?
Era Suri, que con todo cinismo acusaba a la inocente Vilca de la muerte de Pusquillo.
-¿Mi obra, has dicho? -preguntó a su vez, iracunda, la doncella.
-Tu obra, ¡sí! En una oportunidad te dije que si no abandonabas la tribu, la desgracia caería sobre los que te quisieran, y he cumplido. Hoy vuelvo a decirte: Si no abandonas estos lugares, te juro que te arrepentirás y cuando lo hagas, ¡será tarde!
-Nada podrás en contra de mí... Muy pronto seré la esposa de Ancali y él, como jefe, sabrá dar cuenta de tu osadía -respondió Vilca indignada.
-Ya sabré impedir que tus planes prosperen -dijo con sorna el machi, y agregó: Yo indicaré quién ha de suceder al viejo curaca, y no será por cierto Ancali como tú mal supones -terminó el malvado hechicero con una mueca desdeñosa.
Suri era muy respetado en la tribu. Los poderes sobrenaturales que se le reconocían hacían considerarlo un ser superior enviado por los dioses tutelares. Su palabra se oía con interés y sus consejos eran seguidos sin discusión.
Valido de estas prerrogativas, el terrible hechicero, siguiendo un plan trazado de antemano, dejó a Vilca para dirigirse a la casa de Anca, el más anciano y más respetado de los que formaban el Consejo de Ancianos, que era el que debía designar al nuevo jefe de la tribu.
Con palabra persuasiva y acento terminante, como si se tratara de la más cierta de las revelaciones, le dijo:
-A tu gran sabiduría e inigualada experiencia, quiero librar el secreto que me han revelado los astros. Una gran desgracia se cierne sobre nuestra tribu... Horas amargas tendremos que pasar, pues estamos a merced de una impostora que miente, diciéndose hija de Quilla para ser admitida con confianza entre nosotros. Pero mi poder ha descubierto su superchería y yo puedo decirte, ¡oh gran Anca!, que la extranjera miente. ¡Es una enviada de Zupay llegada para labrar nuestra desgracia! Por lo tanto, debe ser condenada a morir. ¡Si así no lo hiciéramos, los mayores malos acabarán con nosotros como lo ha hecho con nuestro gran cacique!
Impresionado por tales palabras, apresuróse Anca a convocar al Consejo de Ancianos que de inmediato resolvió condenar a muerte a la infortunada Vilca.
Nada se le participó a Ancali, temerosos de que se opusiera al designio de los astros por salvar a su prometida, y esa noche, cuando todo era quietud y paz en la tribu, los que debían hacer cumplir la pena, amparados por la oscuridad de la noche sacaron a Vilca de la casa donde estaba descansando y la llevaron a la montaña en la cual le darían muerte, luego de cumplir ritos establecidos.
Una vez allí, buscaron una piedra alta y angosta a la cual la ataron.
De inmediato, a cierta distancia esparcieron hierbas olorosas y, mientras Suri hacía conjuros para alejar a Zupay, uno de los ancianos encendió las hierbas que desprendieron un humo denso de olor acre.
La infeliz Vilca gritaba su inocencia y lanzaba desesperados llamados a su prometido a quien pedía socorro.
La luna, desde el cielo, era mudo testigo de esta escena desgarradora.
Suri, por el contrario, se sentía muy feliz. Todo sucedía de acuerdo a sus más íntimos deseos y a sus bien trazados planes. ¡Por fin iba a lograr la desaparición de la intrusa!
Sin embargo, no contaba el malvado hechicero con el cariño y el respeto que sentían por Ancali sus subordinados.
Uno de ellos, joven audaz y valiente era Guasca. Volvía de acompañar hasta el límite de los dominios de Pusquillo al cacique de una tribu vecina venido para asistir a las ceremonias fúnebres del difunto curaca.
Al pasar cerca del lugar señalado para el sacrificio de Vilca, Guasca, favorecido por la luna que continuaba iluminando la escena, notó que algo insólito sucedía. Los angustiosos gritos de la doncella atrajeron su atención.
Se acercó cauteloso tratando de no ser visto y observó. Reconoció a Vilca, y al oír que se repetían sus desesperados llamados a Ancali abandonó el lugar, corriendo a avisar a su jefe.
Pronto estuvo ante él poniéndolo al tanto de lo que ocurría.
De inmediato partió Ancali al frente de varios guerreros que no lo abandonaban nunca.
Cuando llegó al lugar del sacrificio, los conjuros y las ceremonias continuaban. Vilca, desfalleciente, la cabeza caída sobre el pecho, lloraba su infortunio.
Corrió Ancali a librarla de las ligaduras y cuando ya la creyó salvada, una lluvia de flechas partió del grupo de verdugos de la hermosa y dulce Vilca.
Decididos, respondieron al ataque los jóvenes guerreros de Ancali y cuando descontaban la victoria, un grito angustioso de éste les indicó que su jefe había sido alcanzado por alguna flecha enemiga.
Así era en efecto. De la cabeza del intrépido muchacho manaba abundante sangre que Vilca trataba de restañar con sus manos cariñosas.
La vida huía por la herida abierta y Ancali comenzó a desfallecer.
Angustiada, un gemido brotó de la garganta de la infortunada doncella que se abrazó a su prometido como queriendo infundirle la energía que le faltaba.
Ese fue el momento que quiso aprovechar Suri para apoderarse de los jóvenes; pero cuando ya creyó tenerlos a su alcance, debió sufrir la más cruel de las derrotas.
Los cuerpos de Vilca y de Ancali se achicaron y perdieron su forma humana tomando, en cambio, las de dos hermosos pajaritos grises, cuyas cabecitas blancas estaban adornadas con un llamativo penacho rojo, tan rojo como la sangre que manaba de la herida que la flecha traicionera causó a Ancali.
Aun así, Suri quiso tomarlos, pero las dos avecillas, abriendo las alas echaron a volar hasta posarse, muy juntas, en la rama de un tarco para entonar desde allí una melodía muy dulce, conjunción de amor y libertad que pobló los aires con armonías de cristal.
No desesperó el malvado Suri, y tomando el arco y las flechas arrojó una a las avecillas. Mas, ¡oh justicia de los dioses buenos!, la flecha mal arrojada se volvió contra el hechicero, incrustándose en su corazón y terminando con un ser tan perverso que sólo causó males entre los que le rodearon.
Mientras, desde la rama del tarco en flor, llegaba el canto alegre de las nuevas avecillas...
La luna continuaba enviando a la tierra sus rayos de plata.
En esta forma, dicen los calchaquíes, nacieron los cardenales, que así acrecentaron el número de las aves que regalan nuestra vista y deleitan nuestros oídos con las más exquisitas melodías.

Referencias
El cardenal es un pájaro de tamaño mediano y de agradable aspecto que nidifica en los montes.
De plumaje compacto, tiene el lomo de color gris acero; el pecho y el abdomen, blanco ceniciento; la garganta y la cabeza, rojo vivo, lo mismo que el penacho de suaves plumitas en que ésta termina. Una línea blanca separa el rojo de la cabeza del gris del lomo.
El pico es casi recto, fuerte, con la particularidad de tener el maxilar superior que sobresale del inferior.
Las alas son estrechas y puntiagudas y la cola, larga y cuadrada.
Movedizo, ágil y vivaz, es muy cantor. Su canto, en forma de gorjeos o silbidos, es fuerte y muy agradable, y se asemeja a los sonidos que brotan de una flauta.
El nido, de paja, plumas y cerda, muy liviano, lo construye en los árboles y arbustos.
Los huevos son pardo verdosos con pequeñas manchas blancas.
Habita lugares donde existen plantaciones de árboles y arbustos.
Se alimenta especialmente de granos; pero come frutas, hortalizas, insectos y hasta carne.
Los guaraníes lo llaman acá pitá (cabeza roja).

El rat�n de campo en la ciudad

Fri, 01 Jan 2010 14:26:50 +0100

El ratón de campo procuraba agasajar lo mejor posible a su primo de la ciudad. Había reunido un cúmulo de sus golosinas más refinadas -nueces, guisantes, cebada y restos de queso- Y preparado una blanda cama de lana de oveja en el sitio más seguro de su agujero.

Y ambos, en realidad, pasaban momentos muy agradables, retozando en los campos y jugando al escondite en el bosque. Pero, mientras tanto, el ratón de campo se moría de curiosidad por conocer la vida de la ciudad.

-¿Por qué no vienes conmigo y la ves tú mismo? -dijo, por fin, su amigo.

La invitación fue aceptada en el acto.

Ambos partieron y, a su debido tiempo, llegaron a la espléndida mansión en que vivía el ratón de la ciudad.

-Hemos llegado en el momento oportuno -dijo-. Huelo que se está preparando un banquete. Esta noche tendremos una gran fiesta.

Su hociquillo se contraía de excitación.

Y por cierto que fue un gran festín. Ambos ratones se ocultaron debajo de un armario de la cocina y pudieron salir corriendo a atrapar innumerables bocados delicados, como nunca jamás los había gustado el ratón de campo.

¡Cómo los engulló éste! Se había puesto casi tan redondo como una bola, cuando el banquete estuvo preparado para servirse.

Por fin, llegaron los invitados, y se abrieron de par en par las puertas del salón de banquetes. Los ratones se dieron prisa en acudir, para recoger las sabrosas migajas que caían de la mesa. Pero cuando cruzaban el pasillo, acudieron velozmente dos ágiles perros Y se lanzaron sobre ellos.

-¡Sígueme! ¡Pronto! -dijo el ratón de la ciudad, y ambos se metieron debajo de un arcón donde había un agujero.

Llegaron a tiempo. El tibio aliento del primero de los perros envolvía ya al ratón de campo, cuando éste llegó a la boca del agujero, y lo hizo tiritar de espanto.

-La casa es maravillosa, primo, y me has dado una comida espléndida. Pero, si no tienes inconveniente, volveré a mi casa en el campo. La vida de la ciudad resulta demasiado agitada -dijo el ratón de campo.

Y se marchó, con toda, la velocidad que le permitían sus patitas grises.

LAS CIUDADES SUELEN SER TRITURADORAS DE ALMAS MUCHOS QUEDAMOS ATRAPADOS EN ELLAS
Y NUESTRO ESPIRITU DE GAUCHO LIBRE QUEDA POR EL CAMINO !!!!

La Leyenda del Chaj�:

Wed, 30 Dec 2009 11:39:59 +0100

El Chajá es un ave zancuda del sur de Sudamérica, en especial de Argentina. Su cuerpo de regular tamaño, está recubierto por plumas de color gris plomizo. En su cuello una línea de plumas negras forma un collar, y dos manchas blancas se destacan en el dorso. Sus alas están provistas de espolones, y luce un copete en la nuca. Habita en lugares húmedos, pantanosos o en las orillas de ríos o arroyos. Entra al agua, pero no sabe nadar.

Sólo se los caza vivos y en pareja, pues si así no se hiciera, el animalito moriría al ser separado de su compañero.

Es tal el cariño que se profesan entre sí los que forman cada pareja, que si uno se enferma, el otro no se aparta de su lado y trata de auxiliarlo en todo momento con mucho cariño. Si llega a morir, no es extraño que al poco tiempo muera el otro también.

Construyen el nido ayudándose los dos, y cuando llega el momento de empollar, lo hacen también los dos alternativamente. Una vez nacidos los polluelos, ambos se encargan de ellos: la hembra los cuida y el macho les proporciona alimento y los defiende.

Es un ave vigilante, y a la menor señal de peligro, levanta el vuelo y grita: "Chajá!" o "Yahá". De este grito se ha tomado el nombre con que la distinguimos.

Vuela a gran altura describiendo círculos y puede mantenerse mucho tiempo en el aire. Persigue a las aves de rapiña, siendo por ello una excelente guardiana de gallineros y rebaños, reemplazando muchas veces al perro.

Se domestica con facilidad, llegando a reconocer a su amo y a las personas de la casa.

El hombre no la persigue para comer, pues su carne no es comestible. Al cocinarla se transforma, en su mayor parte, en espuma.

De aquí el dicho "Pura espuma como el chajá".

El Chajá
Leyenda Guaraní
El anciano Aguará era el Cacique de una tribu guaraní. En su juventud, el valor y la fortaleza lo distinguieron entre todos; pero ahora, débil y enfermo, buscaba el consejo y el apoyo de su única hija, Taca, que con decisión acompañaba al padre en sus tareas de jefe.

Taca manejaba el arco con toda maestría, y en las partidas de caza, a ella correspondían las mejores piezas, constituyendo el trofeo de su arrojo ante el peligro. Todos la admiraban por su destreza y la querían por su bondad. Muchas veces había salvado a la tribu en momentos de peligro, reemplazando al padre que, por la edad y por la salud resentida, estaba incapacitado para hacerlo.

Aparte de todas estas condiciones, Taca era muy bella. De color moreno cobrizo su piel, tenía ojos negros y expresivos, y en su boca, de gesto decidido y enérgico, siempre brillaba una sonrisa. Dos largas trenzas negras le caían a los lados del rostro. Un tipoy cubría su cuerpo hasta los tobillos, y con una faja de colores que los guaraníes llamaban chumbé, lo ceñía a la cintura.

Las madres de la tribu acudían a ella cuando sus hijos se hallaban en peligro, seguras de encontrar el remedio que los salvara. Era la protectora dispuesta siempre a sacrificarse en beneficio de la tribu.

Los jóvenes admiraban su bondad y su belleza, y muchos solicitaron al Cacique el honor de casarse con tan hermosa doncella. Pero Taca rechazaba a todos. Su corazón no le pertenecía.

Ará-Naró, un valiente guerrero que en esos momentos se hallaba cazando en las selvas del norte, era su novio y pensaban casarse cuando él regresara. Entonces el viejo Cacique tendría, en su nuevo hijo, quien lo reemplazase en las tareas de jefe.

La vida de la tribu transcurría serena; pero un día, tres jóvenes: Petig, Carumbé y Pindó, que salieron en busca de miel de lechiguana, volvieron azorados trayendo una horrible noticia. Al llegar al bosque en busca de panales, cada uno de ellos había tomado una dirección distinta. Se hallaban entregados a la tarea, cuando oyeron gritos desgarradores. Era Petig, que, sin tiempo ni armas para defenderse, había sido atacado por un jaguar cebado con carne humana y nada pudieron hacer los compañeros para salvarlo, pues ya era tarde. El jaguar había dado muerte al indio y lo destrozaba con sus garras. Carumbé y Pindó no tuvieron más remedio que huir y ponerse a salvo. Así habían llegado, jadeantes y sudorosos, a dar cuenta de lo sucedido.

Esta noticia causó estupor y miedo en la tribu, pues hasta entonces ningún animal salvaje se había acercado al bosque donde ellos acostumbraban ir a buscar frutos de banano, de algarrobo y de mburucuyá, que les servían de alimento.

Desde ese día no hubo tranquilidad en la tribu. Se tomaron precauciones; pero el jaguar merodeaba continuamente y muchas fueron las víctimas del sanguinario animal.

El Consejo de Ancianos se reunió para tomar una determinación que pusiera fin a semejante amenaza de peligro para todos.

Y decidieron: era necesario dar muerte a quien tantas muertes había producido.

Para conseguirlo, un grupo de valientes debía buscar y hacer frente a la terrible fiera, hasta terminar con ella.

El Cacique aprobó la determinación de los Ancianos. Pidió a los jóvenes de la tribu que quisieran llevar a cabo esta empresa, se presentaran ante él.

Grande fue la sorpresa del jefe cuando vio aparecer en su toldo a un solo muchacho: Pirá-U.

De los demás, ninguno quiso exponer su vida.

Pirá-U sentía gran admiración y un gran reconocimiento hacia el viejo Cacique. En cierta ocasión, hacía muchos años, Aguará había salvado la vida de su padre, de quien era gran amigo. Fue un verdadero acto de heroísmo el cumplido por el valiente Cacique, con peligro de su propia vida.

Desde entonces, nada había que Pirá-U, agradecido, no hiciera por el viejo Aguará. Por eso, ésta era una espléndida oportunidad para demostrarlo. Él sería el encargado de librar a la tribu de tan terrible amenaza. Así fue que Pirá-Ú, sin ayuda de nadie, confiando en su valor y en la fuerza que le prestaba el agradecimiento, partió a cumplir tan temeraria empresa. Gran ansiedad reinó en la tribu al siguiente día. Todos esperaban al valiente muchacho, deseosos de verlo llegar con la piel del feroz enemigo.

Pero las esperanzas se desvanecieron. Pasó ese día y otros más y Pirá-U no regresó.

Había sido una nueva víctima del jaguar. Nuevamente se reunió el Consejo y nuevamente se pidió la ayuda de los jóvenes guerreros. Pero esta vez nadie respondió... nadie se presentó ante el Cacique. Era increíble que ellos que habían dado tantas veces pruebas de valor y de audacia, se mostraran tan cobardes en esta ocasión.

Taca, indignada, reunió al pueblo, y en términos duros y con ademán enérgico, les dijo:

Me avergüenzo de pertenecer a esta tribu de cobardes. Segura estoy de que si Ará-Naró estuviera entre nosotros, él se encargaría de dar muerte al sanguinario animal. Pero en vista de que ninguno de vosotros es capaz de hacerlo, yo iré al bosque y yo traeré su piel. Vergüenza os dará reconocer que una mujer tuvo más valor que vosotros, cobardes!

Así diciendo entró en su toldo. El padre, que se hallaba postrado por la enfermedad, se oponía a que su hija llevara a cabo una empresa tan peligrosa.

- Hija mía -le dijo- tu decisión me honra y me demuestra una vez más que eres digna de tus antepasados. Mi orgullo de padre es muy grande. Te quiero y te admiro; pero la tribu te necesita. Mi salud no me permite ser como antes y sin tu apoyo no podría gobernar.

Padre, los dioses me ayudarán y yo volveré triunfante. Si permitimos que el sanguinario animal continúe con sus desmanes no podremos llegar al bosquecillo en busca de alimentos, y la vida aquí será imposible.

Hija mía; otros deben dar muerte al jaguar. Tú eres necesaria en la tribu y no es muy seguro que te libres de morir entre las garras de la fiera.

Padre... tus súbditos han demostrado ser unos cobardes. Creen que el yaguareté es un enviado de Añá para terminar con nosotros, y temen enfrentarlo. Yo debo salvar a la tribu. ¡Permite que vaya, padre mío!

El anciano tuvo que acceder. Las razones que le daba su hija eran justas y claras y no había otra manera de librarse de enemigo tan cruel.

Y Taca empezó los preparativos para ponerse en viaje ese mismo día al atardecer.

Cuando se disponía a partir, varios jóvenes trajeron la noticia de que los cazadores que partieran hacía una luna, se acercaban. Estaban a corta distancia de los toldos.

Fue para Taca una noticia que la lleno de placer y de esperanza. Entre los cazadores venía Ará-Ñaro, su novio, y él podría acompañarla para dar muerte al jaguar. Impacientes esperaban la llegada de los bravos cazadores, los que se presentaron cargados de innumerables animales muertos, pieles y plumas, conseguidos después de tantos sacrificios y de tantos peligros.

Fueron recibidos con gritos de alegría y de entusiasmo por toda la tribu que se había reunido cerca del toldo del Cacique. Junto a la entrada se encontraba éste con su hija Taca, rodeados por los ancianos del Consejo.

El viejo Aguará saludó con todo cariño a los valientes muchachos, que se apresuraron a poner a sus pies las piezas más hermosas.

- Ará-Naró, después de agasajar al Jefe, se dirigió a Taca, y como una prueba de su gran amor, le ofreció el presente que le tenía dedicado: una colección de las más vistosas y brillantes plumas de aves del paraíso, de tucán, de cisne, de garza y de flamenco. El gozo y la satisfacción se pintaron en el rostro de la doncella, que con una suave sonrisa agradeció el obsequio.

Después... cada uno se retiró a su toldo. Aguará, Taca y Ará-Naró quedaron solos. El sol se había ocultado detrás de los árboles del bosquecillo cercano. Un reflejo rojo y oro teñía las nubes, y como venido de lejos se oyó el grito lastimero del urutaú.

En ese momento, el viejo Cacique comunicó a Ará-Naró la decisión de su hija.

-Hijo mío- le dijo - un jaguar cebado con sangre humana ha hecho muchas víctimas entre nuestro pueblo. El primero fue Petig, que tomado desprevenido, murió deshecho por la fiera. Después Saeyú y otros que, confiados, fueron al bosque en busca de alimentos. Se decidió dar muerte al sanguinario animal; pero Pirá-Ú, encargado de ello, no ha vuelto. Fue, sin duda, una víctima más... Y ahora nadie quiere hacer frente a tan terrible enemigo. Todos le temen creyéndolo un enviado de Añá, imposible de vencer.

Taca, por su parte, ha decidido ser ella quien termine con el jaguar, y piensa partir ahora mismo.

-Taca, eso no es posible- dijo resuelto Ara-Ñaro-. Esa no es empresa para ti. Y los guerreros de nuestra tribu: ¿qué hacen? ¿Cómo permiten que una doncella los aventaje en valor y los reemplace en sus obligaciones?. -Los jóvenes temen a Añá, y no quieren atacar a quien creen su enviado. -Taca, ¡no irás! Seré yo quien dé muerte al jaguar, y su piel será una ofrenda más de mi amor hacia ti.

-No podrá ser, Ará-Ñaró. ¡He dado mi palabra y voy a cumplirla!... Dentro de un instante saldré en busca del jaguar, y cuando vuelva gritaré una vez más su cobardía a los súbditos del valiente Aguará.

-No has de ir sola, Taca. Espera unos instantes y yo te acompañaré.

Ya debo partir, Ará-Ñaro; “yahá!”…, “yahá!”…(¡vamos!, ¡vamos!).

Pronto se reunió Ará-Ñaró a su prometida, y cuando la luna envió su luz sobre la tierra, ellos marchaban en pos del enemigo de la tribu. La esperanza de terminar con él los alentaba. Cuando llegaron al bosque, Ará-Ñaró aconsejó prudencìa a su compañera, pero ella, en el deseo de terminar de una vez por todas con el carnívoro, adelantándose, lo animaba:

- “yahá!”…, “yahá!”…

Cerca de un ñandubay se detuvieron. Habían oído un rozamiento en la hierba. Supusieron que el jaguar estaba cerca. Y no se equivocaban. Saliendo de un matorral vieron dos puntos luminosos que parecían despedir fuego. Eran los ojos de la fiera, que buscaba a quienes pretendían hacerle frente. Con paso felino se iba acercando, cuando AraNaró, haciendo a un lado a su novia y obligándola á guarecerse detrás de un añoso árbol, se dirigió, decidido, hacia la fiera.

Fueron momentos trágicos los que se sucedieron. ¡El hombre y la fiera luchando por su vida! Ará-Naró era fuerte y valiente, pero el jaguar, con toda fiereza, lanzó un rugido salvaje. Taca, que desde su escondite seguía con ansiedad una lucha tan desigual, se estremeció.

Un zarpazo desgarró el cuello del valiente indio y lo arrojó a tierra. Con él rodó la fiera enfurecida y poderosa.

Taca dio un grito, y de un salto estuvo al lado del animal ensangrentado, que se trabó en pelea con su nueva atacante.

Pero fue en vano. En esa prueba de valientes, ninguno salió triunfante.

Taca, Ará-Ñaró y el jaguar pagaron con su vida el heroísmo que los llevó a la lucha.

Pasaron los días. En la tribu se tuvo el convencimiento de la muerte de los jóvenes prometidos.

-El viejo Cacique, cuya tristeza era cada vez mayor, fue consumiéndose día a día, hasta que Tupá, condolido de su desventura, le quitó la vida.

Todos lloraron al anciano Aguará, que había sido bueno y valiente, y de quien la tribu recibiera tantos beneficios.

Prepararon una gran urna de barro, y después de colocar en ella el cuerpo del Cacique, pusieron sus prendas y, como era costumbre, provisiones de comida y bebida.

En el momento de enterrarlo, en el lugar que le había servido de vivienda, una pareja de aves, hasta entonces desconocidas, hizo su aparición gritando: -- “yahá!”…, “yahá!”…

Eran Taca y Ará-Naró, que convertidos en aves por Tupá, volvían a la tribu de sus hermanos.

Ellos los habían librado del feroz enemigo, y desde ahora serían sus eternos guardianes, encargados de vigilar y dar aviso cuando vieran acercarse algún peligro.

Por eso, el chajá, como le decimos ahora, sigue cumpliendo el designio que le impusiera Tupá, y cuando advierte algo extraño, levanta el vuelo y da el grito de alerta: ; "Yahá!..., " "Yahá!"...

PONGAMOS EL TEMA SOBRE LA MESA !DISCUTAMOSLO!

Fri, 18 Dec 2009 14:15:30 +0100

LEAN ESTA HISTORIA DE LA VIDA REAL DE
UN SOBRE VIVENTE DEL ABORTO

Testimonio de "Rivanolito"
Rivanolito es el sobrenombre por el cual muchos conocen a este joven de 15 años en un gran hospital de Cuba. Se trata de un joven común y corriente, excepto por el detalle de su sobrenombre.

Ocurrió que la madre de este joven tenía más de 35 años de edad e hijos ya mayores cuando tuvo este embarazo. Por todo esto, y por la posibilidad de que el niño presentara alguna malformación congénita u otra anomalía como el Síndrome de Down, el médico aconsejó el aborto. Fue así que la madre decidió someterse al Rivanol, un método de interrupción tardía del embarazo que consiste en administrar a la embarazada, a través del cuello del útero mediante una sonda, una sustancia de color amarillo mostaza llamada Rivanol, la cual produce fuertes contracciones y provoca la expulsión del niño fuera del claustro materno. Con frecuencia este nace vivo y llorando.

Pero sucedió que el día que esta señora fue sometida al método, la enfermera habitual de esa sala no fue a trabajar y en su lugar se encontraba otra que no tenía experiencia en esta clase de trabajo. Fue así que cuando la enfermera vio que la mujer expulsó "el producto de la concepción" (que es como en ese medio se les llama a los niños abortados) y escuchó su llanto, no hizo lo habitual en estos casos, que es abandonar al niño para que por su inmadurez pulmonar muera rápidamente. Enternecida por su llanto, corrió con él en brazos al Departamento de Cuidados Intensivos de Neonatología donde, casualmente, se encontraba de guardia un médico pro vida que dio al niño el tratamiento adecuado.

Rivanolito es hoy un adolescente que asiste a la escuela secundaria, sólo padece asma en grado leve y continúa atendiéndose con el médico que le salvó de la muerte.

El aborto inseguro y clandestino constituye en grave problema de salud pública y de derechos humanos. En Uruguay, su práctica en condiciones de ilegalidad e inseguridad, afecta severamente la vida y la salud de muchas mujeres y sus familias. A pesar del costo humano y social que está situación genera, los debates y la investigación científica resultan notablemente insuficientes. Las organizaciones de mujeres -desde hace muchos años- impulsamos la inclusión en la agenda social y política de la problemática del aborto. Porque consideramos que su definición constituye un asunto político que tiene efectos directos en las vida personal y en las relaciones sociales de los y las uruguayos/as.

A nivel mundial se ha comprobado que la legislación restrictiva no previene, ni evita el aborto y que muy por el contrario lo transforma en un grave problema de salud para las mujeres. En tal sentido, la Conferencia Internacional de Naciones Unidas sobre Población y Desarrollo (El Cairo, 1994) en el Cap. VII del Programa de Acción, convoca a los gobiernos a considerar el aborto inseguro como un problema mayor de salud pública, a mejorar los servicios de planificación familiar para evitar los abortos, a proveer de atención y orientación a las mujeres que tengan embarazos no planeados, que se determinen las medidas y cambios sobre el trato del aborto a nivel nacional, y local de acuerdo a procesos legales nacionales, y afirma que "en todos los casos las mujeres deben tener acceso a servicios de calidad para el manejo de las complicaciones de los abortos. Los servicios de orientación, educación y planificación familiar post-aborto deben ser inmediatos para ayudar a prevenir abortos repetidos", y "debe considerarse la revisión de leyes de penalización contra las mujeres que han practicado abortos ilegales."

Creemos que es necesario profundizar en el debate público sobre el aborto, una realidad siempre presente en la vida cotidiana de las mujeres y sus parejas. Intentamos aportar al debate pero fundamentalmente a la búsqueda de soluciones para este grave problema.

El tratamiento de la temática del aborto en Uruguay amerita una reflexión profunda: no existen datos suficientes sobre su prevalencia ni tampoco estimaciones confiables sobre esta práctica en las mujeres uruguayas, ni tampoco existen investigaciones desde el ámbito académico que permita conocer y comprender los significados del aborto inducido para las mujeres, para sus familias, y para los y las profesionales de la salud. No se conoce tampoco cómo se comportan los hombres frente a la toma de decisión de un aborto inducido en su pareja (ocasional o estable). Sí se cuenta con encuestas de opinión pública las cuales señalan una tendencia creciente y favorable a la despenalización (en algunas o todas las causales).

Un caso de la Vida Real

Thu, 17 Dec 2009 14:46:52 +0100

"Un pájaro color marrón para darte felicidad"

Ella tenía seis años cuando la vi por primera vez en aquella playa
cercana a donde vivía. Suelo caminar hasta esa playa, cada vez que siento que el mundo se me cae encima.....
Ella estaba construyendo un castillo de arena o algo así cuando miró hacia arriba, con sus ojos azules, tan azules como el mar.
-"Hola" - me dijo.
Le respondí con un gesto, sin muchas ganas de preocuparme por una niña pequeña.
-"Estoy construyendo"- dijo ella.
-"Ya veo. Pero... ¿y qué es?"- le dije sin darle mucha importancia.
-"No lo sé, pero me gusta sentir la arena".
-"Eso suena fantástico", pensé, y me quité los zapatos. De pronto,
un aguzanieves pasó volando.
-"¡La felicidad!", dijo la niña.
-"Que es... ¿qué?
-"¡Es la felicidad! Mi mami dice que los pájaros marrones
(Aguzanieves), vienen para traernos la felicidad".
El ave se fue deslizando suavemente por la playa. "Hasta luego,
felicidad", murmuré interiormente, "hola dolor", me dije, me volteé y seguí caminando.
Estaba deprimida, mi vida estaba completamente fuera de control...
-"¿Cómo se llama?", me preguntó.
-"Ruth", le respondí. "Me llamo Ruth Peterson".
-"Yo soy Wendy ... y tengo seis años".
-"Hola Wendy", le dije.
Y con su risa de niña me dijo "¡qué graciosa es!". En lugar de
seguir triste, también me sonreí y seguí caminando... Su risita musical me acompañó...
-"Venga otra vez Sra. Ruth.", me dijo, "y tendremos otro día feliz".
Los siguientes días, son otra historia: un grupo de revoltosos niños
exploradores, reuniones de la Asociación de Padres de Familia, mi
madre enferma...
El sol brillaba una mañana en que decidí sacar mis manos del agua
sucia de los platos...
"Necesito un pájaro marrón", me dije a mi misma, y cogí un saco. El
bálsamo siempre cambiante de las olas del mar me esperaba... Caminé a muy despacio, a pesar de la brisa fría, tratando de recapturar la serenidad que tanto necesitaba... Me había olvidado de la niña, y me sobresalté cuando ella apareció.
-"Hola, Sra. Ruth.", me dijo. "¿Quiere jugar?"
-"¿Qué tienes en mente?", le pregunté con un tono de enojo.
-"No lo sé, usted. diga qué".
-"¿Qué tal unos chistes"?, le pregunté sarcásticamente.
Su cantarina risa regresó otra vez, diciéndome: "¡No sé jugar a eso!"

-"Entonces, solo caminemos", le dije. Mirándola me di cuenta de la
delicada palidez de su rostro. -"¿Donde vives?", le pregunté.
"Por allá", dijo, y señaló hacia una fila de cabañas de verano.
-"¿A qué escuela vas?"
-"No voy a la escuela. Mi mami dice que estamos de vacaciones", y
siguió con su conversación de niña mientras nos paseábamos por la playa, pero mi cabeza estaba en otro sitio. Cuando me iba a casa, Wendy dijo que había sido un lindo día. Sintiéndome sorprendentemente mejor, le sonreí coincidiendo con ella.
Tres semanas después, corrí a mi playa casi presa de un estado de
pánico. Ni siquiera estaba de humor para saludar a Wendy. Creí ver a su madre en el portal de su cabaña y por poco le pido que mantuviera a su hija ahí.

-"Mira, si no te importa", le dije rápidamente cuando Wendy se cruzó
conmigo, -"hoy preferiría estar sola".
Se le veía extrañamente pálida y con mucha dificultad para
respirar...
-¿Por qué?, preguntó.
Me volteé y le grité - "¡Porque mi madre ha muerto!", y pensé "Dios
mío, qué hago diciéndole esto a una niña?"
-"Oh", dijo ella bajito, "entonces hoy no es un buen día".
-"Así es. Ni ayer ni antes de ayer ni... ¡Oh, vete de aquí!"
-"¿Dolió?"
-"¿Que si dolió?, dije exasperada con ella y conmigo, "¿cuando ella
murió?", "¡por supuesto que dolió!", le contesté toscamente, sin entender bien, y me encerré en mi misma... Me fui rápidamente...
Un mes después o algo así, cuando fui otra vez a la playa, ella no
estaba ahí...
Me sentí culpable, avergonzada y me dije a mi misma que la extrañaba, así que después de mi caminata, fui a su cabaña y toqué a la puerta. Me abrió la puerta una joven mujer, de cabellos color miel y rostro desencajado.
-"Hola", le dije, -"Me llamo Ruth Peterson. Hoy no vi a su niña y me
preguntaba dónde estaría".
-"Ah, si, Sra. Peterson, pase, por favor. Wendy hablaba mucho de
usted, siento mucho haberla dejado que la molestara tanto. Acepte mis disculpas, si es que ella la molestó mucho".
-"No, no, por favor, ella es una niña encantadora", le dije, dándome
cuenta de que en realidad era eso lo que quería decir.
-"¿Dónde está?"
-"Wendy... murió la semana pasada, Señora Peterson. Tenía leucemia.
Tal vez no se lo dijo". ... Muda del asombro, busque a tientas una silla, a la vez que trataba de recuperar la respiración...
-"Ella amaba esta playa, así que cuando pidió que viniéramos no
pudimos decirle que no. Parecía estar mucho mejor aquí y tenía muchos de lo que ella llamaba... sus días felices. Pero las ultimas semanas... se fue rápidamente...", dijo su madre, quebrándosele la voz.
-"Dejó algo para usted... si tan solo pudiera encontrarlo. ¿Podría
esperar un momento mientras lo busco?"
Hice un gesto descuidado de aceptación, mientras mi mente buscaba
algo, cualquier cosa, algo que pudiera decirle a esta amable jovencita...
Me extendió un sobre garabateado con las letras "Sra. Ruth" en
negrita y con caligrafía infantil. Dentro de él, había un dibujo a crayolas: una playa amarilla, un mar azul, y un pájaro marrón. Debajo de todo eso, se leía cuidadosamente escrito:
"UN PAJARO MARRON PARA DARLE FELICIDAD"
La cara se me llenó de lágrimas, y un corazón que prácticamente había
olvidado amar, ...comenzó a abrirse... Tomé a la mamá de Wendy en mis brazos ... -"cuánto lo siento, cuánto lo siento ... cuánto lo siento", dije una y otra vez, y lloramos a mares las dos juntas...

El precioso dibujito ahora está enmarcado y cuelga en mi estudio.
Seis palabras.. una por cada año de su vida... seis palabras que me
hablan de armonía, coraje y amor incondicional. Un regalo de una niña de ojos color mar azul y cabellos color arena, una niña que me enseñó y me dio un regalo de amor.

NOTA: La historia anterior es una historia de la vida real enviada por Ruth Peterson. Que sirva para recordarnos a todos nosotros que necesitamos darnos tiempo para disfrutar de la vida y de nosotros.

"El precio de odiar a otros seres humanos es amarnos menos a nosotros mismos."

MARIA ELENA WALSH

Tue, 15 Dec 2009 13:44:13 +0100

Reseña biográfica

Poeta argentina, nacida en Ramos Mejía, provincia de Buenos Aires, en 1930.
En 1945 publicó sus primeros versos en diversas revistas y periódicos de su país. A los diecisiete años,
antes de finalizar sus estudios en la Escuela Nacional de Bellas Artes, escribió «Otoño imperdonable»,
libro de poemas con el que obtuvo el Premio Municipal de Poesía.
En 1948 viajó a Nueva York invitada por Juan Ramón Jiménez y posteriormente se radicó en Paris.
Desde entonces escribe además de poesía, obras de teatro y canciones para niños.
Muchos de sus títulos y versos, se constituyen en metáforas de distintos momentos políticos de su país.
Entre sus obras se cuentan, «El País Jardín de Infantes», «El Reino del Revés», «El País de Nomeacuerdo»
y «Novios de Antaño». ©
Balada triste

Era el otoño y era la llovizna,
la inicial certidumbre del poniente.
Mis pasos desandaban su tristeza
mientras sobre la tierra conmovida
era el otoño y era la llovizna.

En el transcurso de las avenidas
todos los pájaros habían muerto,
y las hojas llovían cautamente
sobre la hierba, cerca de mi sangre,
en el transcurso de las avenidas.

¿Qué llanto conocí, qué desconsuelo
bajo los árboles deshabitados?
Cuando en la fuente se reconocía
un cielo de palomas lejanísimas
qué llanto conocí, qué desconsuelo.

Oh muros de mi sed, aquellos muros
que no sé si existieron a mi lado;
bebí en ellos soledad de siglos,
luz funeraria, fríos alusivos.
Oh muros de mi sed, aquellos muros.

Triste ejercicio el de invadir la niebla
por ámbitos inciertos, declinando.
Atravesé desconocidos puentes
en el amanecer de los faroles.
Triste ejercicio el de invadir la niebla.

Todos los pájaros habían muerto
en el transcurso de las avenidas.
Qué llanto conocí, qué desconsuelo:
era el otoño y era la llovizna,
todos los pájaros habían muerto.

Foto 14/12/2009 09:56

Mon, 14 Dec 2009 13:56:32 +0100

La Pena de Muerte

por María Elena Walsh

Fui lapidada por adúltera. Mi esposo, que tenía manceba en casa y fuera de ella, arrojó la primera piedra, autorizado por los doctores de la ley y a la vista de mis hijos.
Me arrojaron a los leones por profesar una religión diferente a la del Estado.
Fui condenada a la hoguera, culpable de tener tratos con el demonio encarnado en mi pobre cuzco negro, y por ser portadora de un lunar en la espalda, estigma demoníaco.
Fui descuartizado por rebelarme contra la autoridad colonial.
Fui condenado a la horca por encabezar una rebelión de siervos hambrientos. Mi señor era el brazo de la Justicia.
Fui quemado vivo por sostener teorías heréticas, merced a un contubernio católico-protestante.
Fui enviada a la guillotina porque mis Camaradas revolucionarios consideraron aberrante que propusiera incluir los Derechos de la Mujer entre los Derechos del Hombre.
Me fusilaron en medio de la pampa, a causa de una interna de unitarios.
Me fusilaron encinta, junto con mi amante sacerdote, a causa de una interna de federales.
Me suicidaron por escribir poesía burguesa y decadente.
Fui enviado a la silla eléctrica a los veinte años de mi edad, sin tiempo de arrepentirme o convertirme en un hombre de bien, como suele decirse de los embriones en el claustro materno.
Me arrearon a la cámara de gas por pertenecer a un pueblo distinto al de los verdugos.
Me condenaron de facto por imprimir libelos subversivos, arrojándome semivivo a una fosa común.
A lo largo de la historia, hombres doctos o brutales supieron con certeza qué delito merecía la pena capital. Siempre supieron que yo, no otro, era el culpable. Jamás dudaron de que el castigo era ejemplar. Cada vez que se alude a este escarmiento la Humanidad retrocede en cuatro patas.

aparecido originalmente en Clarín, 12 de setiembre de 1991

nacimiento de gardel ?11 de diciembre tacuarembo.

Fri, 11 Dec 2009 13:07:26 +0100

Algunos uruguayos consideran que GARDEL nacio en tacuarembo aunque hay historias que lo ubican en francia sinseramente qureo que GARDEL no tiene nacionalidad nos pertenese a todos los que nos gusta el tango de cualquier manera el tema GARDEL es facinante encontre algo publicado y quise compartirlo
.- El asunto de Gardel
Si se consulta una obra como por ejemplo la "Enciclopedia Larousse" en la cual figura "Gardel, Carlos", detalla que es un "músico y compositor argentino", a lo que agrega algunos datos musicales acertados. Sin embargo, menciona también que, "nacido en Tolousse, Francia en 1890". Esto último ha sido la postura que a veces se mencionaba en vida de C.G. pero que luego se impuso y se sostuvo tras la muerte del insigne cantor argentino. Pasó a ser la posición "oficial" y así hubo que admitirlo durante varias décadas: ¡Lo decía la mayoría! Si embargo el asunto de la fecha y lugar de nacimiento de C. G. ha empezado a cuestionarse cada vez más, situación que la están sosteniendo un número cada vez mayor de investigadores, en otras palabras, está tomando cuerpo la tesis de que Carlos Gardel no nació en Francia ni tampoco en la fecha que sostiene la tesis "oficial" o quizás "argentina ". Así entonces, desde hace un tiempo está en pleno desarrollo otra postura, que podríamos designar como "uruguaya", la cual, y obviamente, se originó en dicho país. Hay que destacar, sin embargo, que desde otras latitudes también se están recibiendo aportes muy interesantes sobre esta materia.

III. - El lugar de nacimiento de Gardel
De acuerdo a la tesis de los investigadores uruguayos, el lugar de nacimiento de Gardel es un punto neurálgico que abarca mucho más que una simple discusión geográfica. Este dilema está unido a profundas connotaciones políticas - sociales, hasta de intrigas de grueso calibre. La postura que actualmente está teniendo cada vez mayor solidez es que Gardel nació en la R. O. del Uruguay, más concretamente en el Departamento de Tacuarembó, en un lugar que se llama Tambores, en el "Valle de Edén". Sin embargo, y desgraciadamente, hasta los propios tacuaremboenses trataron de negar en su momento estos hechos. ¿Las causas? Lo que se precisó anteriormente: intrigas políticas - sociales, y a la cual habría que agregar situaciones emocionales tales como el temor y aún el miedo. Sobre este punto se volverá más adelante.
Para empezar hay que destacar que en el Uruguay empieza a "gobernar" Lorenzo Latorre, un dictador que hace derrocar al presidente constitucional José Ellauri. Esto fue en el año 1875. Pero Latorre dura en la "presidencia" solamente 4 años y más adelante aparece en el escenario político Máximo Santos. Esta persona barrió prácticamente con cualquier oposición a su persona y orientación política. Fue uno de los tantos dictadores que han pretendido perpetuarse en el poder y de la misma forma que en numerosos países de nuestro planeta, especialmente en Latino América. La tortura, las desapariciones y la corrupción estuvieron en ese sentido a la orden del día. Nadie podía oponerse a las decisiones de Máximo Santos, situación que podía constituir un verdadero suicidio. Obviamente aquí surge la esperada pregunta: ¿qué tiene que ver esto con el nacimiento de Carlos Gardel y con todos los misterios que enmarcaron a su persona en los primeros años de su vida? Podría tener mucha relación.

IV. - Carlos Escayola y sus esposas
Durante la dictadura del Gral. Máximo Santos es "ascendido" al grado de coronel el jefe de policía de Tacuarembó, don Carlos Félix Escayola Medina. Dicho nombramiento fue completamente arbitrario dado que éste nunca fue un militar de carrera. Carlos Escayola fue militante del Partido Colorado y había nacido en 25 de Octubre de 1845. Cuando empezaron a desarrollarse los acontecimientos anteriormente mencionados, contaba por los treinta años de edad. ¿Cómo era C. E.? Era una persona de porte elegante, de cabello oscuro y bastante versado en música dado que tocaba bastante bien la guitarra, la mandolina y también el piano. También era un apasionado del teatro, tan es así que fundó en la ciudad de Tacuarembó un teatro que llevaba precisamente su nombre: "Teatro Escayola" el cual luego se transformó en el cine "Uruguay". Podemos mencionar entonces que lo anteriormente destacado constituiría el lado "positivo" del Coronel Escayola: un verdadero artista autodidacta. Pero este personaje también tuvo un lado sumamente negativo, hasta perverso. Según distintos historiadores, C. E. era una persona libidinosa, muy proclive a las aventuras amorosas, al sexo. No son pocos que mencionan que debía haber tenido decenas de hijos "naturales". El investigador Erasmo Silva Cabrera (que utilizaba también el seudónimo "Avlis") menciona que el Dr. Francisco Paradeda, al cual entrevistó por los años sesenta (cuando contaba 92 años de edad), le destacó que Carlos Escayola llegó a tener unos 50 hijos naturales, cifra que nos parece quizás algo exagerada. C.E. conoce en cierto momento a la familia Oliva - Sghirla, la cual estaba conformada por Juan Bautista Oliva y su esposa Juana Sghirla. Esta última era de nacionalidad argentina y estaba dotada de gran belleza física. C.E. traba amistad con la familia Oliva, pero ... muy especialmente con la bella señora Juana Sghirla. El Dr. Eduardo Payssé González, también gran investigador gardeliano, destaca que C. E. era un individuo dictatorial, duro, y que era "señor de vidas y de haciendas". El historiador hispano - argentino Horacio Vázquez Rial, por su parte, menciona que C. E. no era solamente un prepotente en el ámbito de la política, sino también en la vida íntima de quien quisiera, especialmente de las mujeres, y no importaba que sean casadas: nadie se atrevía negarse a los caprichos del coronel en asuntos íntimos de alcoba. Estas características personales son las que esgrimió este personaje con relación a sus vínculos con la Sra. Juana, aunque la verdad sea dicha, esta también "empujó" los asuntos y demostró ser enormemente especuladora y ambiciosa.
Del matrimonio de Juan Oliva y Juana Sghirla nacieron cinco hijos: Clara, Blanca, Clelio, Juan y María Lelia, es decir, tres mujeres y dos varones. La relación que llegó a existir entre la familia Oliva - Sghirla con el Comisario Carlos Escayola se debió a los sucesivos matrimonios de éste con las tres hijas de los primeros. C. E. contrae matrimonio primero con Clara Oliva, la que en ese momento cuenta con 21 años y de este matrimonio nacen dos hijas: Amabilia y Clara. Desgraciadamente Clara (madre) fallece a temprana edad, apenas tres años de contraer matrimonio, en 1871. Sin embargo dos años más tarde, en 1873, C. E. insiste con la familia Oliva (¡y también la Sra. Juana, su suegra!) dado que contrae nupcias con Blanca la que hasta ese momento había sido su cuñada. De este matrimonio nacen 6 hijos, pero C. E. queda nuevamente viudo en 1886, después de 13 años de matrimonio. Finalmente este coronel se casa con su cuñada menor, María Lelia. La boda se celebró en 1889, cuando esta joven contaba con 20 años de edad. Hay que hacer notar que María Lelia había nacido aproximadamente un año después que su esposo había contraído matrimonio con su hermana mayor Clara.
Relatados los hechos hasta este punto, todo parece sencillo y solamente es llamativo o curioso que un hombre contraiga matrimonia con tres mujeres del mismo núcleo familiar.

V.- María Lelia Oliva - María Lelia Oliva de Escayola y..... Carlos Gardel
Los sucesivos casamientos del Coronel Escayola estuvieron relacionado con aspectos verdaderamente trágicos, aunque no solamente por los sucesivos fallecimientos de sus esposas. Existía otro hecho que evidentemente era muy reprensible. Fue un asunto muy conocido que este personaje tenía intimidad con su suegra y el mayor problema estuvo relacionado por su casamiento con la hija menor de Juana, María Lelia. Según los historiadores, el matrimonio de C. E. con María Lelia estuvo enmarcado en un problema muy serio y anterior a dicho acontecimiento, el cual no se podía manifestar públicamente dado que el Coronel era el "poderoso", el "amo y señor", y cualquier disensión podía manifestarse solamente en el silencio de la intimidad. El hecho es que la intimidad marital entre C.E. y su joven esposa no partía desde el inicio de su casamiento, sino de unos 6 años atrás, asunto bien estudiado por varios investigadores gardelianos uruguayos. C. E. no solamente tenía relaciones íntimas con su suegra, sino que también empezó a tenerlas con su cuñada menor, la cual era prácticamente una niña puesto que contaba solo 14 años. De esta relación María Lelia queda embarazada, lo cual hace que sea sacada de su propia casa paterna y enviada a otro lugar: ¡había que ocultarla! Actualmente se mencionan dos lugares en donde pudo haber estado esta adolescente para la gestación de su futuro hijo. Algunos sostienen que estuvo en la estancia "Santa Blanca" mientras que otros en un lugar de veraneo, que pertenecía a C. E., llamado "San Gregorio" (todos estos lugares están en el departamento de Tacuarembó de la R. O. del Uruguay). Según la docente e investigadora gardeliana Susana Cabrera, la que ayudó en dicho nacimiento fue una partera de renombre de la zona de Quiebrayugos llamada Constantina Rodríguez de Olivera. Aparte del nacimiento en circunstancias poco éticas, ¿qué tiene de particular este hecho? Es que, de acuerdo a la postura uruguaya, el hijo nacido de María Lelia fruto de su relación con el que todavía era su cuñado, fue nada menos que Carlos Gardel.
Éste podría considerarse como uno de los puntos claves de la tesis uruguaya. Sin embargo aquí se plantea una interrogante muy importante: ¿por qué con el paso de los años, cuando Carlos Gardel estuvo en el estrellato, los uruguayos no destacaron con énfasis y orgullo el nacimiento de una persona tan importante en su suelo patrio? ¿Por cuál motivo todo se movió con tanta discreción? ¿Por qué este asunto se comentaba únicamente en "voz baja" y no se levantaron protestas ante su supuesto nacimiento en Francia? Ello tiene su fundamento o respuesta.

VI. El nacimiento de Carlos Gardel y el "silencio de Tacuarembó"
De acuerdo a la posición de estos investigadores, el nacimiento de nuestro cantautor en la R. O. del Uruguay trató de cubrirse por un manto de secreto y ello se debió a varias circunstancias, las cuales en cierto modo son comprensibles. A este respecto la socióloga e investigadora uruguaya María Selva Ortiz Bosc expresa que en realidad "el silencio fue de Tacuarembó", dado que fue el lugar que estuvo relacionado íntimamente con todos estos asuntos. Por lo tanto, ¿por qué Tacuarembó calló algo que quizás podría haberlo llenado de orgullo? María Selva Ortiz Bosc destaca que ello se debe a los siguientes fundamentos:
1) María Lelia no era solamente cuñada de C. E., la cual luego, pasó ser su esposa, sino también fue su ahijada, dado que cuando ésta nació, el entonces Comisario de Tacuarembó, y luego Coronel, fue su "padrino" de bautismo. Esto constituía una situación muy grave ante la Iglesia Católica dado que C. E. no habría obtenido permiso de dicha institución para casarse con su ahijada, y ante los ojos de la misma ello constituía un verdadero "incesto".
2) Carlos Escayola era Coronel del ejército, con una situación castrense muy comprometida con la esfera dictatorial del "presidente" Máximo Santos: ¡Era necesario cuidar las apariencias!.
3) Carlos Escayola pertenecía a la logia masónica, organización que sabemos es muy cuidadosa y seria en cuanto a estos aspectos éticos - morales.
El nacimiento del futuro Carlos Gardel bajo circunstancias adulterinas había que ocultarlo con el mayor hermetismo, rehuyendo los tacuaremboenses a cualquier comentario sobre este asunto, de "ello" no se podía hablar. Es como muy bien lo considera Horacio Vázquez Rial: "Tacuarembó calló primero por miedo, luego calló por vergüenza, por vergüenza de haber tenido miedo". Y entonces ¿qué fue de este pequeño nacido quizás en 1883?. Este "botija" es entregado en primera instancia a una lugareña llamada Manuela Casco, la cual lo cuidó con mucho cariño y esmero. Luego fue entregado a una planchadora que vivía en Tacuarembó, que también estuvo relacionado con C. E. y que se llamaba Bertha Gardes. Esta mujer era de nacionalidad francesa y antes de cumplir veinte años de edad emigró al Uruguay. Existe gran cantidad de pruebas, datos y motivos de su estadía en el Departamento de Tacuarembó. Así entonces C. E. le confía a este hijo natural para que lo críe y a la cual ayuda materialmente para este objetivo. Sin embargo pocos años mas tarde, en 1890, B. G. queda embarazada, lo que la obliga viajar a Montevideo con el pequeño que tenía a su cuidado y a quien llaman "Carlos" (y durante largo tiempo sin apellido). Por motivo de su embarazo, y como lo afirman varios historiadores, entrega a este Carlitos a una compatriota suya llamada Anaïs Beaux. A este respecto Erasmo Silva Cabrera ("Avlis") expresa con verdadera tristeza que "desmadrado de su chiquilina madre y pasando de unos a otros brazos, entre madres postizas ocasionales..." B. G. decide tener a su propio hijo en Francia y por lo tanto parte a dicho país, específicamente a Toulouse, en donde en el mes de Diciembre del año 1890 nace su hijo llamado Charles Romuald Gardes en el hospital de la Grave. En 1893, es decir, cuando Charles Romuald tiene casi tres años (específicamente 27 meses), Bertha se embarca en el buque Don Pedro y regresa con su pequeño hijo al Río de la Plata, pero específicamente a Buenos Aires. Según la tesis uruguaya, el futuro Carlos Gardel ya cuenta en ese momento aproximadamente con unos 10 años de edad. A esa altura, y por instancias de la persona que lo cuidaba, la Sra. Anaïs Beaux, el pequeño Carlitos -el cual todavía vivía en Montevideo- va por un corto período a una escuela que estaba situada en el barrio Sur de esta ciudad, presumiblemente en la calle Soriano, entre Julio Herrera y Río Branco. Años más tarde, cuando ya era un cantante famoso y en una de sus tantas visitas que hacia a Montevideo, Carlos Gardel recordaría su concurrencia a esa escuela primaria. Poco tiempo después la Sra. Beaux se traslada a la ciudad de Buenos Aires con el pequeño Carlos. Ahí se unen a Bertha Gardes con su hijo biológico Charles Romuald, los cuales hacía poco habían llegado de Francia. Sin embargo en 1897 Carlitos, que contaba con unos 14 años de edad, parece que vuelve a Montevideo y de acuerdo a las minuciosas investigaciones de Erasmo Silva Cabrera, "Avlis". El futuro canta - autor permanece en la capital uruguaya algunos años. En 1901 regresa a Buenos Aires y a partir de ese momento empieza a incursionar en el canto con mayor relieve, hecho que irá creciendo hacia a niveles insospechados. Por esa época, el futuro Carlos Gardel conoce a una persona polifacética como lo fue Arturo de Nava, el cual era cantante, payador y también bailarín. En muchos aspectos el futuro Carlos Gardel se inspiraría en la figura de Arturo de Nava. A esta altura se podría citar gran cantidad de hechos de su vida musical, sus amores, la relación con sus amigos, el dúo que formó con José Razzano, sus viajes al Uruguay y también a Tacuarembó, a Europa y los Estados Unidos, etc. Sin embargo ello no es lo que se busca en este caso.

VII. - Carlos Gardel y su documentación
La posición de los uruguayos se solidifica a raíz de las investigaciones de "Avlis" por la década del sesenta del siglo próximo pasado. Esto se debe a que salta al conocimiento del público algo completamente inesperado, que tomó a muchos por sorpresa, un asunto que habría sido "tapado" intencionalmente, no se tuvo en cuenta o no se sabía por todos aquellos que querían ajustarse a una historia oficial "francesista". Debido a ello sale a la luz que el 8 de octubre de 1920 Carlos Gardel se presenta ante el consulado uruguayo en Buenos Aires para solicitar el registro de su nacionalidad, el cual le es aceptado y concedido según el expediente N° 10052. Como testigos Gardel estuvo acompañado, entre otros, por su compañero José Razzano. Ante ese organismo oficial Gardel declara que su nacimiento fue en la R. O. del Uruguay, Departamento de Tacuarembó. En cuanto a sus progenitores declaró que su madre se llamaba María y su padre Carlos. A esto se agregó que ambos ya eran fallecidos. Este documento oficial fue debidamente rubricado y asentado en expedientes perfectamente legales por personal acreditado en el Consulado Uruguayo como también por los testigos. Por lo tanto aquí se plantea una interrogante que es la siguiente: ¿por qué declaró Gardel que su madre se llamaba "María" mientras que la historia oficial adjudica la maternidad a Bertha? En ese momento, en 1920, Bertha Gardes estaba bien viva (falleció en 1943). Los "oficialistas" enseguida ponen el reparo en cuanto al lugar de nacimiento dado que, según ellos, "Gardel dijo que era uruguayo para no ser considerado desertor por parte del gobierno francés con relación a la 1er. Guerra Mundial”. Una situación como esta hubiera sido muy grave dado que hubiera impedido a Gardel pisar territorio francés en el futuro: ¡era un desertor! (sic). En otras palabras, de acuerdo a esta postura C. G. mintió para evadir dicha responsabilidad castrense y entonces acreditarse de una documentación "falsa", y de acuerdo a esto, el propio Consulado Uruguayo fue partícipe de semejante felonía. Por lo que se ha podido constatar, este hecho no ha escapado a los investigadores uruguayos. Tanto Silva Cabrera (por los años sesenta del siglo pasado), luego el doctor Payssé Reyes, y en la actualidad el profesor Nelson Bayardo, han investigado todo este asunto y han podido sacar a luz lo siguiente:

v En el registro de Reclutamiento de la 5ta. Región Militar de Toulouse correspondiente a los varones nacidos en el año 1890, el año de nacimiento del verdadero Charles Romuald Gardes, éste no figura en el fichero de reclutamiento, y esto es como consecuencia de que:
v El ejército francés no llamaba a las armas a los hijos de madres viudas o solteras residentes en ultramar: ¡Estaban exonerados de la responsabilidad del servicio militar !
Ante esta situación, el hecho de parte de C.G. de acreditarse una documentación falsa, como uruguayo y escapar al reclutamiento en Francia, no hubiera sido absolutamente necesaria.
Ante esta situación la tesis “francesista” pierde toda su fuerza y por tal motivo había que tratar de encontrar otra argumentación en cuanto a los motivos por los cuales C.G. “mintió” al acreditarse una documentación en la cual se decía uruguayo. La misma fue entonces la siguiente: “Gardel se decía nacido en el Uruguay para.....escapar al Servicio Militar en la Argentina”. Según los que apoyan la tesis uruguaya, aquí se puede sostener la posición contraria, es decir, si este hubiera sido el caso, lo único que hubiera tenido que decir nuestro cantautor, que era francés, nacido en Toulouse y que había entrado al país en 1893: ¡Era extranjero!. De la entrada al país en 1893 de Bertha Gardés con su hijo Charles Romuald había constancia (número de entrada y pasaporte), y entonces no hubiera tenido ningún problema ante el asunto del servicio militar. Además de ello - y de acuerdo a la postura uruguaya- existe otra debilidad en la tesis "francesista". En 1923 Gardel se presenta ante las correspondientes autoridades argentinas para solicitar esta vez la libreta de enrolamiento, la cual le es concedida con el número 236001 y es un hecho que de acuerdo a las leyes argentinas, cualquier ciudadano extranjero que solicite este documento queda a disposición para ser reclutado cuando las autoridades así lo requieran. Si Gardel hubiera querido escapar a las obligaciones del servicio militar, lo menos que hubiera hecho es solicitar precisamente su enrolamiento para dicho servicio.
Otro argumento que es su momento fue esgrimido es que no existe ninguna referencia oficial, registro de nacimiento de Carlos Gardel en el departamento de Tacuarembó de la R. O. del Uruguay. Esto es perfectamente cierto. Pero a este respecto es necesario aclarar que de acuerdo a las leyes uruguayas vigentes en ese momento, ningún hijo nacido de un hombre casado, que fuera con otra mujer, que no sea su esposa, podía ser inscripto en el registro de nacimiento y tampoco se autorizaba investigar a quién podía ser su progenitor. Los hijos nacidos en dichas situaciones adulterinas quedaban prácticamente a la "buena de Dios". Esta ley fue modificada en el año 1916, un año después del fallecimiento del coronel Escayola en la ciudad de Montevideo. Los investigadores uruguayos destacan además que existen por lo menos 8 documentos oficiales en los cuales consta el nacimiento de Gardel en la R. O. del Uruguay.
Los distintos historiadores señalan además que la presencia de este Carlitos, todavía muy pequeñito, fue bastante molesto por esos lares (Tacuarembó) dado que su sola presencia hacía un impacto muy duro en hechos nada felices. Por esta situación y mientras nuestro futuro cantor vivió en Tacuarembó se le llamaba como "el guachito de Escayola". El mismo "Avlis" destaca una anécdota muy interesante y es que el Dr. Mateo Parisi, que fue esposo de Amabilia, una de las hijas del coronel Escayola de su primer matrimonio, al pasar los años y cuando empezó a propagarse que su sobrino Carlos había nacido en Francia, manifestó lo siguiente: "¿de dónde sacaron eso de Gardel francés? ¡Si fui yo mismo el que le arreglé a Escayola el problema de su hijo para que se lo llevara la francesa", (citado por María S. Ortiz). Para el Coronel Escayola la presencia de Bertha Gardés fue muy oportuna para entregarle a este "guachito" y de esta forma sacárselo de encima. En condiciones normales el fruto de este nacimiento hubiera pasado inadvertido y quizás se hubiera perdido en el olvido dado que hubiera sido uno de los tantos hijos naturales de C.E. Pero lo que el coronel uruguayo nunca se imaginó ni previó, es que su hijo biológico llegaría a ser una figura notable, de jerarquía mundial (y que incluso después de muerto ¡"canta cada día mejor").

VIII. - Gardel y el Idioma Francés
Los niveles de aprendizaje en diversos tópicos a edades muy tempranas atestiguan enormes ventajas. No es lo mismo aprender un idioma desde las primeras instancias de la existencia de una persona o hacerlo en la etapa adulta. Con la debida planificación, un niño de apenas cinco años de edad puede llegar a expresarse y entender varios idiomas. Obviamente este objetivo hay que buscarlo o entrenarlo con anterioridad. Esto aplicaría perfectamente a Carlos Gardel y de acuerdo a la "historia oficial". Aquí tenemos que estar muy de acuerdo con el enfoque del profesor e historiador gardeliano Nelson Bayardo. Suponiendo que Carlos Gardel haya sido el que nació en Toulouse y que haya vivido en el sur de Francia con su madre hasta pasados los 2 años de edad, que luego emigrara a la Argentina y haya estado viviendo con ella hasta la primera década de su vida. En este supuesto caso lo menos que pudo haber hecho es haber aprendido hablar correctamente el idioma francés, aunque más no sea el idioma "casero". Sin embargo Bertha Gardés siempre reconoció que "su hijo" Carlitos nunca habló francés y esto se pudo comprobar en la práctica cuando éste estuvo años más tarde en Francia. En esa ocasión intentó interpretar dos canciones como "Folie" y "Déjà ", pero todo quedó en la nada debido a la imposibilidad que tuvo ante un idioma que demostraba ser ajeno para él. Sin embargo Nelson Bayardo destaca que Carlos Romuald Gardés, el verdadero hijo de Bertha Gardés, el que sí nació en Toulouse en 1890, y que estuvo al lado de su madre durante la niñez, asistió a la escuela primaria "San Estanislao" situado en esos días en la calle Tucumán 2646. Se pudo comprobar por parte de este investigador, que este Charles Romualdo, por lógica, tuvo las más altas calificaciones en el idioma francés, el cual figuraba en el plan de enseñanza para ese momento y así se constata en el archivo de su libreta de calificaciones. Por dicho motivo, si Carlos Gardel no fue capaz de hablar el idioma galo, pero sí Charles Romuald, por lo tanto aquí se trata de dos personas distintas.

IX. - Conclusión
De acuerdo a la tesis uruguaya existe gran cantidad de otros datos que demuestran que Carlos Gardel no fue la persona nacida en Toulouse en 1890, y que sí nació en el Departamento de Tacuarembó del Uruguay y que también fue hijo del Coronel Carlos Escayola, nacido en condiciones adulterinas y además rechazado y no reconocido por éste. ¿Qué es entonces C. G.? ¿Uruguayo, francés o argentino? Aceptando su probable nacimiento en el Uruguay, ellos mismos reconocen que hasta ahí llega el asunto, pues este genial cantautor es evidentemente argentino. De acuerdo a esta postura, en cierta forma Carlos Gardel fue también el fruto de los infortunios de una nación que de muchas formas no ha sabido dar el debido apoyo a sus grandes personalidades, en forma bastante parecida a lo que ocurre en nuestra República Argentina. Nuestras sociedades son a veces mezquinas con las grandes personalidades del arte, la ciencia o los distintos pensadores. El Dr. Milstein, argentino, previo Nobel de medicina, fue absorbido por Inglaterra. Lo mismo ocurrió con el célebre escritor Julio Cortázar, el cual terminó su vida en Francia. Los célebres pianistas Martha Argerich, Daniel Baremboin y Bruno Gelber han hecho grandes carreras internacionales viviendo o afincados en Europa al igual que el guitarrista Ernesto Bitetti y el violinista Alberto Lisy (este último en Suiza). Con sus interpretaciones están recorriendo el mundo y la Argentina es para ellos nada más que un lugar "de paso". Tampoco podemos olvidar al compositor "Lalo" Schifrin, el cual es uno de los más destacados compositores de música para películas en los Estados Unidos al igual que el cantautor Alberto Cortes, aunque éste en España.
En Uruguay sucedió algo bastante similar y también en distintos planos. Solo para empezar se destaca que su héroe nacional, el Gral. José Gervasio Artigas pasó las 3 últimas décadas de su vida en la República del Paraguay (en forma similar al Gral. San Martín, pero éste en Francia). En el mundo artístico - intelectual la "fuga" de artistas desde la R. O. del Uruguay fue enorme. En el campo de la música clásica por ejemplo el pianista Luis Batlle Ibañez hace años que está radicado en los Estados Unidos y desempeñando una exitosa carrera como docente. El director de orquesta y compositor José Serebrier está recorriendo el mundo desde hace años con su batuta como también sus composiciones. Luego viene la gran absorción de parte de Argentina con una serie de personalidades que Uruguay no los pudo retener: José y Pablo Podestá, José Razzano, Francisco Canaro, Julio Sosa, Juan Carlos Mareco, el recién fallecido José Verdaguer, Santiago Gómez Cou, Concepción "China" Zorrilla, el dramaturgo Florencio Sánchez, Horacio Quiroga y para citar solamente los más relevantes. Algunos de éstos llegaron a tener tanto arraigo en la República Argentina que se consideraron prácticamente argentinos. Si aceptamos que Carlos Gardel nació en el Uruguay, ello nos demostraría que él tampoco escapó a esta absorción. Si se hubiera quedado en el Uruguay es muy probable que no hubiera llegado a la elevada posición artística que alcanzó. En los tiempos de nuestro cantautor los teatros populares en el Uruguay eran muy escasos y recién en 1940 se fundó la primer empresa de grabación musical en cuanto a discos se refiere. En la Argentina ya existían desde la primera década del siglo XX. En un reportaje de la revista ya desaparecida Caretas de Antioquia en su edición N° 1054 del año 1935 (ya cerca de su muerte) se le atribuye esta información "mi corazón es argentino, pero mi alma es uruguaya, porque allí nací... " (texto citado por el investigador Nélson Bayardo) y ante un fuerte reconocimiento a su argentinidad. Carlos Gardel pasó la mayor parte de su vida en la Argentina y por tal motivo hay que reconocerlo como perteneciente a este país y por más que haya nacido en el Uruguay y haya sentido gran cariño por los uruguayos. Ha sido fue uno de los artistas que más ha prestigiado a la órbita rioplatense, pero muy especialmente a la República Argentina. Con relación al nacimiento de Gardel en el Uruguay o en Francia todavía queda paño para investigar dado que existen muchos aspectos oscuros y contradictorios. La investigación debe continuar, pero debe hacerse con verdadera honestidad intelectual y sin fundamentalismos.
Creado por eloriental | 07/11/04 23:46
ESTRAIDO DE GEOMUNDOS
RECONOSCO QUE PUEDE SER LARGO Y TEDIOSO EL TEMA PERO NO DEJA DE SER FACINANTE Y PARA MI UN FANATICO LECTOR NO ES NI LO UNO NI LO OTRO ES SENCILLAMENTE FACINANTE .

Ling�istas Mario Benedetti

Thu, 10 Dec 2009 02:19:31 +0100

Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del congreso internacional de lingüítica y afines, la hermosa taquígrafa regogió sus lápices y sus papeles y se dirigó a la salida abiéndose paso entre un centenar de lingüistas, filólogos, eniólogos, críticos estructuralistas y deconstruccionalistas, todos los cuales siguieron su barboso desplazamiento con una admiración rallana en la grosemática. De pronto, las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica: ¡Qué sintagma, qué polisemia, qué significante, qué diacronía, qué centrar ceterorum, qué zungespitze, qué morfema! La hermosa taquígrafa desfiló impertérrita y adusta entre aquella selva de fonémas. Solo se la vió sonreír, alagada y, tal vez, vulnerable, cuando el jóven ordenanza, antes de abrirle la puerta, murmuró casi en su oído: ¡Cosita linda!