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HORAS

Fugaz el tiempo y, a la vez, tan lento,

 alas de espuma o pies desfallecidos,

se nos escapa, o deja sumergidos

 en irritante calma de convento,


 donde nada sucede, y hasta el viento,

 abrazado a los troncos retorcidos del olivar,

 acalla sus sonidos, durmiéndose

 en extático aislamiento.


 Las horas ruedan, para algunos,

 lentas, sabor a infinitud, o en turbulentas

 coyunturas de llanto y orfandad.


 Mas para los amantes se apresuran

en vuelo irreprimible, y desfiguran

 el festival de su complicidad.

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