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PAISAJE

Estas horas claras,

perezosas, lentas,

abren al paisaje

del alma, una senda,

misteriosamente

escondida en ella

como en la penumbra

de las arboledas.

El silencio es cántico

de la Primavera:

greguería de pájaros

en la sombra espesa;

pesadumbre verde;

temblor de hoja nueva:

ensueño del alma

que se desensueña.

Transparenta el aire

sutiles esencias.

Devanan las horas

su hilada madeja.

Y en la luz inmovil

el jardín se queda

como sumergido

en un agua quieta.

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