Viento del sur

Imagen:aingolfs
Texto:Carlos M. Gutiérrrez

Viento del sur

...nos, in quos finis saeculorum deuenit.
San Pablo, I Ep. ad Cor., X, 11.


Al volver la cabeza, Don Quijote vio cómo se perdía, tras la línea del
horizonte y en medio del fragor del combate, el país donde nunca más había
de volver. Mortalmente herido por un mes de julio que se había abierto paso
a zarpazos, a Don Quijote ya no le quedaba sino buscar un lugar lo
suficientemente anónimo como para que albergara su desazón. Comenzó entonces
una trashumancia confusa y sin rumbo, en la que nostalgia y pesadumbre lo
tuvieron consumido y derrotado como nunca antes recordaba haberlo estado.
Atravesó Europa como una sombra barrida por el viento, buscando un trozo de
mundo que no le fuera doloroso y ajeno. En febriles jornadas fatigó Asia,
Africa y América; dobló el cabo de Hornos y el de Buena Esperanza; siguió
las huellas de Colón, de Cook, de Elcano, de Urdaneta, del Spirit of Saint
Louis, del Beagle y del Plus Ultra; buscó Eldorado, la Atlántida, la tierra
de las amazonas, al Preste Juan de las Indias, el oro de California y de
Australia y la piedra filosofal.
Llegó un día en el que, errabundo y abatido, dejó que se fueran consumiendo
las horas y los días, perdido en alguna parcela de sus recuerdos; buscando
alguna certeza pasada a la que aferrarse, náufrago ya de la Historia. Los
días se sucedían monótonos e inmisericordes; sin comienzo ni fin; sin
esperas ni esperanzas.
De repente un día sintió el viento sur; se detuvo y recordó. Recordó a
Sancho, arrebatado por una única ola, furibunda y rabiosa, frente a Cádiz,
en una fecha lejana ya y dolorosa, y este recuerdo le hizo gritar su nombre,
pero sólo obtuvo un eco inerte y mezquino. Recordó también el amor, como
fiebre pasajera vencida por el tiempo y la pena, mientras el viento le
acercaba aromas cercanos y familiares, mezclados con el olor de la tierra
ensangrentada.
Ensimismado como estaba, apenas reparó en un pájaro inmenso, de grandes
ojos ciegos y reflejos metálicos que pasó junto a él, sobre el Pacífico. Ni
siquiera le sorprendió que poco después volviera a zumbar en sus oídos el
aire hueco, artificial y mortecino que dejó tras de sí a la vuelta, aliviado
ya del huevo de la muerte.
Casi al mismo tiempo, mientras una ráfaga hirviente y violenta lo
atravesaba, dispersándolo para siempre, Don Quijote aún pudo distinguir,
entre el olor dulzón de la carne quemada, una naturaleza muerta de relojes
blandos; relojes reblandecidos a miles de grados, que aún se obstinaban en
marcar las ocho horas y quince minutos del día seis de agosto de mil
novecientos cuarenta y cinco.