Cuando la tarde se inclina
sollozando al occidente,
corre una sombra doliente
sobre la pampa argentina.
Y cuando el sol ilumina
con luz brillante y serena
del ancho campo la escena,
la melancólica sombra
huye besando su alfombra
con el afán de la pena.
Cuentan los criollos del suelo
que, en tibia noche de luna,
en solitaria laguna
para la sombra su vuelo;
que allí se ensancha, y un velo
va sobre el agua formando,
mientras se goza escuchando
por singular beneficio,
el incesante bullicio
que hacen las olas rodando.
Dicen que, en noche nublada,
si su guitarra algún mozo
en el crucero del pozo
deja de intento colgada,
llega la sombra callada
y, al envolverla en su manto,
suena el preludio de un canto
entre las cuerdas dormidas,
cuerdas que vibran heridas
como por gotas de llanto.
Cuentan que, en noche de aquéllas
en que la Pampa se abisma
en la extensión de sí misma
sin su corona de estrellas,
sobre las lomas más bellas,
donde hay más trébol risueño,
luce una antorcha sin dueño
entre una niebla indecisa,
para que temple la brisa
las blandas alas del sueño.
Mas, si trocado el desmayo
en tempestad de su seno;
estalla el cóncavo trueno,
que es la palabra del rayo,
hiere al ombú de soslayo
rojiza sierpe de llamas,
que, calcinando sus ramas,
serpea, corre y asciende,
y en la alta copa desprende
brillante lluvia de escamas.
Cuando, en las siestas de estío,
las brillazones remedan
vastos oleajes que ruedan
sobre fantástico río,
mudo, abismado y sombrío,
baja un jinete la falda
tinta de bella esmeralda,
llega a las márgenes solas...
¡y hunde su potro en las olas,
con la guitarra a la espalda!
Si entonces cruza a lo lejos,
galopando sobre el llano
solitario, algún paisano,
viendo al otro en los reflejos
de aquel abismo de espejos,
siente indecibles quebrantos,
y, alzando en vez de sus cantos
una oración de ternura,
al persignarse murmura:
"-¡El alma del viejo Santos!"
Yo, que en la tierra he nacido
donde ese genio ha cantado,
y el pampero he respirado
que a payador ha nutrido,
beso este suelo querido
que a mis caricias se entrega,
mientras de orgullo me anega
la convicción de que es mía
¡la patria de Echeverría,
la tierra de Santos Vega!
Que estrellado esta tu log muy lindo te mando mis cariños Fabita
GRACIAS por tu visita y Comentario , la verdad es que mi Ciudad es preciosa , de eso tiene fama , jeejeje, ¡que pases un lindo día! Besos
buenas noches y precioo poema, acompañado de una linda imagen, te deseo dulces y maravillosos sueños, besitos.
No liberes todavía ese suspiro, que recluido lleva mi nombre
Besotes, gracias siempre por pasarte
De una mirada sincera como un brote de brisa
Un beso
°.¸¸.•´¯`»«´¯`•.¸¸.°♥°.¸¸.•´¯`»«´¯`•.¸¸.°♥°.¸¸.•´¯`»
(¸.*´ (¸.*` *°.¸¸.•´¯`»«´¯`•.¸¸.° *´¨°.¸¸.•***•.¸¸.° *´¨)«´Así como el amor es el alimento del alma, éste a su vez también necesita alimentarse para mantenerse vivo°.¸¸.•´¯`»«´¯`•.¸¸.°♥°.¸¸.•´¯`»«´¯`•.¸¸.°♥°.¸¸.•´¯`»
(¸.*´ (¸.*` *°.¸¸.•´¯`»«´¯`•.¸¸.° *´¨°.¸¸.•***•.¸¸.° *´¨)«´que tengas un bonito jueves santo!.. mis cariños y saludos dejo para ti
tú tambien tienes poesia loco.me encanta todo lo que venga de Argentina porque tengo buena amistad con una argentina y ahora gracias a ti la adoro mas.un beso.
