Como estamos en navidad y todo el mundo saca a colación su lista de libros favoritos del año que concluye, me ha parecido el momento oportuno para confeccionar la mía. Pero he decidido que sea la lista de los libros que a lo largo de mi vida me han causado mayor placer.

Algunos son recientes. Otros llevan en la estantería desde hace décadas, y son, por tanto, objetos que me han acompañado en los penosos traslados, que han acumulado el polvo que yo he respirado. (Aclaro que no están en la lista por lo del polvo, sino a pesar de él…)

Unos y otros, los antiguos y los recientes, están aquí porque me acuerdo de sentir placer al leerlos, porque devoraba sus páginas hacia el encuentro de la resolución de sus conflictos, porque me sentí felizmente enseñado, o excitado, o enfadado, o provocado…, porque al leerlos algo en mí se removió y algo continúa removido desde hace días, semanas, meses, años…

No ha sido fácil confeccionar la lista, sobre todo al final. Al final he tenido que tachar y tachar hasta quedarme con los cien. Me dio hasta pena desembarazarme de maravillas, tal vez de libros mejores.

No están todos los que son, pero son todos los que están.

La arboleda perdida. Rafael Alberti.

Paula. Isabel Allende.

Dinero. Martin Amis.

El lazarillo de Tormes. Anónimo.

Trilogía de Nueva York. Paul Auster.

El palacio de la luna. Paul Auster.

El país de las últimas cosas. Paul Auster.

El libro de las ilusiones. Paul Auster.

Invisible. Paul Auster.

La piel de zapa. Honoré de Balzac.

Homero, la Hiliada. Alessandro Baricco.