Del viento en la orilla mueven
Sus cuerpos muertos las hojas.
Ya de los árboles llueven
Ya, si inertes no se mueven,
Tú, lluvia otoñal, las mojas.
Y no hay en mi pensamiento
Deseo de irlas pensando.
No tengo en este momento
Ya nada en mi pensamiento:
Soy igual que hojas volando.
Pero las hojas no sienten
Esta pena honda y rotunda
Que mis sentidos consienten.
Nada son y nada sienten
De mi pena más profunda.
Fernando Pessoa.
