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Nubes a la deriva, continentes
sonámbulos, países sin sustancia
ni peso, geografías dibujadas
por el sol y borradas por el viento.

Cuatro muros de adobe. Buganvillas:
en sus llamas pacíficas mis ojos
se bañan. Pasa el viento entre alabanzas
de follajes y yerbas de rodillas.

El heliotropo con morados pasos
cruza envuelto en su aroma. Hay un profeta:
el fresno —y un meditabundo: el pino.
El jardín es pequeño, el cielo inmenso.

Verdor sobreviviente en mis escombros:
en mis ojos te miras y te tocas,
te conoces en mí y en mí te piensas,
en mí duras y en mí te desvaneces.

Octavio Paz

011
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A violemivi le gusta esto · El 26/02/2016 a las 10:38

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Joaki-007 · El 27/02/2016 a las 19:37

Que maravilla ¡¡¡

Un abrazo.

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torna_aviat

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