EN ESTA ALDEA

Húmeda la mañana, casi invierno;
es plomizo el silencio, la chopera
falange de esqueletos en hilera,
deshilvanado su disfraz externo.

Callejeo el poblado. No discierno
mansiones de cabañas. No es ceguera,
mas despreocupación. ¿Quién considera
apariencia o nivel en el infierno?

Porque el infierno no es recinto en llamas
al centro de la tierra; mas los dramas
que cada cual recrea y no resuelve.

Y en esta aldea en desnudez de risas,
las mentes y las almas indecisas
son el desliz que sólo el diablo absuelve.